blut3

Die Bewegung weckte ihn. Mit knackender Wirbelsäule richtete
er sich auf, ohne sich ganz sicher zu sein, ob die Verlagerung
überhaupt mehr war als nur ein Zucken in seinem Auge. Er
stemmte sich mit dem Absatz gegen den Stein und drückte. Ja,
er schaukelte in seinem Grab. Thomas war zu ausgepumpt, um
zu lächeln, spürte aber den bevorstehenden Triumph. Er hatte
den Sauhund.
Der Regen kam jetzt allmählich heftiger herunter, er fühlte
sich köstlich an auf seinem Gesicht. An allen Seiten spreizte er
noch ein paar Pflöcke mehr unter dem Stein ein, um ihn weiter
aus seiner Verankerung zu lösen: er würde die Oberhand
gewinnen über das Ding. Wart nur, sagte er, wart nur. Der
dritte Pflock ging tiefer hinein als die ersten beiden, und er
schien eine Gasblase unter dem Stein anzustechen, eine gelbliche
Wolke, die so pestartig roch, daß er von dem Loch wegtrat,
um etwas reinere Luft einzuatmen. Es war keine vorhanden. Er
konnte lediglich einen Batzen Schleim ausräuspern, um Hals
und Lunge freizuräumen. Was auch unter dem Stein war - und
in dem Gestank lag etwas Animalisches -, es war jedenfalls sehr
verfault.
Er zwang sich wieder zur Arbeit hinunter, holte dabei keuchend
durch den Mund Luft, nicht durch die Nasenlöcher. Der
Kopf wurde ihm zu eng, als ob sein Gehirn anschwölle und
gegen die Schädeldecke drückte, darauf drängte, herausgelassen
zu werden.
»Du leck mich, du«, sagte er und schlug noch einen Pflock
unter den Stein. Sein Kreuz fühlte sich an, als ob es gleich
brechen würde. An seiner rechten Hand war eine Blase geplatzt.
Eine Bremse saß auf seinem Arm und tat sich gütlich,
unzerquetscht.
»Mach schon. Mach schon. Mach schon.« Er schlug den letzten
Pflock hinein, ohne zu wissen, daß er es tat.
Und dann fing der Stein zu schlingern an.
Er berührte ihn nicht einmal. Der Stein wurde von unten aus