blut3

aus Blut und weißer Haut das Aussehen eines scheckigen
Freaks. Er hatte seine Shorts ausgezogen und kauerte sich am
Meeresgrund nieder, um die Reste des Schafs abzuwaschen.
Dann Rays Stimme, ganz ruhig: »O mein Gott«, sagte er, mit
derart untertreibender Zurückhaltung, daß ich wußte, um eine
glänzende Neuigkeit konnte es sich nicht handeln.
»Na sag schon!«
»Ich hab' rausgekriegt, wo wir sind.«
»Gut.«
»Nein, nicht gut.«
»Wieso? Wo liegt der Haken?« Ich setzte mich auf und wandte
mich ihm zu.
»Hier steht's drin, in dem Buch. Ein ganzer Abschnitt über
diesen Ort.«
Angela öffnete ein Auge. »Na?« sagte sie.
»Es ist nicht irgendeine x-beliebige Insel. Es ist ein Grabhügel.«
Das Frösteln tief zwischen meinen Beinen ernährte sich von
sich selbst, wurde dick und fett. Die Sonne war nicht heiß
genug, um mit ihrer Wärme bis dorthin vorzudringen, wo ich
am heißesten hätte sein sollen.
Mein Blick schweifte den Strand entlang. Jonathan wusch sich
noch immer, spritzte von unten her Wasser auf seine Brust.
Die Schatten der Steine wirkten mit einem Mal sehr schwarz
und schwer: ihre Kanten lasteten drückend auf den herauf gekehrten
Gesichtern von ...
Jonathan winkte, als er mich in seine Richtung schauen sah.
Ist es denkbar, daß Leichen unter diesen Steinen sind? Mit dem
Gesicht nach oben begraben, der Sonne zugewandt, wie Urlauber,
hingebreitet auf den Strand in Blackpool?
Die Welt ist schwarzweiß. Sonne und Schatten. Weiße Stein-
Oberseiten und die schwarzen Bäuche darunter. Leben auf der
Oberseite, Tod auf der Unterseite.
»Ein Grab?« sagte Angela. »Und wer liegt hier?«