blut3

»Gottes«, sagte er, ohne sich sicher zu sein, daß er es auch
meinte.
Einen Moment lang erwiderte Declan nichts. Coot riskierte es,
seine Brille an ihren alten Platz zu befördern. Das Ei war nicht
geplatzt. »Können Sie sagen, wie es war?« fragte Declan. Sein
inneres Gleichgewicht war absolut unbeschädigt.
Coot schüttelte den Kopf. Den ganzen Tag über hatte er
versucht, die passenden Worte zu finden, aber die Formulierungen
kamen ihm alle so abgegriffen vor.
»Wie war es?« insistierte Declan.
Weshalb begreift er nicht, daß es dafür keine Worte gibt? Ich
muß es versuchen, dachte Coot, ich muß.
»Ich war am Altar nach der Morgenandacht ...«, begann er,
»und ich spürte, wie etwas durch mich hindurchging. Fast wie
Elektrizität. Es ließ mir die Haare zu Berge stehn. Buchstäblich,
jedes einzelne.«
Coots Hand fuhr durch sein kurzgeschorenes Haar, während er
sich an die Empfindung erinnerte. An das Haar, das kerzengerade
in die Höhe stand, wie ein grau-gelbes Weizenfeld. Und
dieses Surren an den Schläfen, in seiner Lunge, an seinem
Sack. Er hatte sogar einen Steifen davon gekriegt; nicht, daß er
es über sich bringen würde, das Declan mitzuteilen. Aber er
stand dort am Altar mit einer so gewaltigen Erektion - es war,
als ob er die Freude der Lust in vollem Ausmaß wiederentdeckte.
»Ich will nicht behaupten ... Ich kann nicht behaupten, daß es
unser Herr und Gott war ...« (Obwohl er das nur zu gern
glaubte: daß sein Gott der Herr des Steifen war.) »Ich kann
nicht einmal behaupten, das es christlich war. Aber irgendwas
ist geschehn heute. Das hab' ich gespürt.«
Declans Gesicht war noch immer undurchdringlich.
Coot betrachtete es mehrere Sekunden, konnte die Verachtung
kaum erwarten. »Und?« wollte er wissen.
»Was und?«