blut3

Der Schafefütterer packte mich mit einem so vehementen Griff
am Arm, daß mein Blut daran gehindert wurde, zu meiner
Hand zu fließen.
»Kommen Sie schon«, sagte er. Ich hörte seine Stimme, tat
aber nichts. Ich wartete darauf, daß Rays Gesicht auftauchte
oder ich ihn meinen Namen rufen hörte. Aber da war nichts:
nur dieses Sperrfeuer der Steine. Irgendwo lag er tot in den
Ruinen des Boots, in tausend Stücke zerschmettert.
Der Schafefütterer zerrte mich jetzt, und ich folgte ihm über
den Strand.
»Das Boot«, sagte er dabei. »In meinem Boot können wir weg
von hier ...«
Der Gedanke an Flucht schien absurd. Die Insel trug uns, hatte
uns am Hals; wir waren mit jeder Faser ihre Objekte.
Aber ich ging hinter ihm her, glitschte und rutschte über die
schweißigen Felsen, pflügte mich durch das Meerespflanzengewirr
den Weg zurück, den wir gekommen waren.
Auf der anderen Seite der Insel war seine armselige Hoffnung
auf Leben: ein auf den Strandkies heraufgezogenes Ruderboot,
eine indiskutable Walnußschale von Boot.
Würden wir darin das Meer befahren wie jene drei Männer im
Sieb?
Widerstandslos ließ ich mich von ihm zu unserer Errettung
ziehen. Mit jedem Schritt nahm meine Gewißheit zu, daß sich
der Strand urplötzlich erheben und uns zu Tode steinigen
würde, womöglich eine Mauer, ja einen Turm bilden würde,
wenn wir nur noch einen einzigen Schritt bis zur Sicherheit
hatten. Der Strand konnte jedes Spiel spielen, das ihm gefiel,
überhaupt jedes Spiel. Aber andererseits, vielleicht gefielen
Spiele den Toten nicht. Beim Spielen geht es um gewagte
Einsätze, und die Toten hatten bereits verloren. Vielleicht
agieren die Toten nur mit der dürren Risikofreiheit von Mathematikern.
Der Mann warf mich geradezu ins Boot und begann, es in die