blut3

pelt vor Angst, genaugenommen, nichts davon gab irgendeinen
Sinn. Nur einen Laut aus dem Mund des Mannes verstand
Rohkopf durchaus, den Laut, den er jetzt hörte, dieses hohe
Kreischen, das beim Kastrieren nie fehlte. Sobald er fertig war,
ließ er Gissing neben den Wagen fallen.
In dem zertrümmerten Motor war ein Feuer ausgebrochen, er
konnte es riechen. Er war nicht so sehr Tier, daß er Feuer
gefürchtet hätte. Respektieren ja, aber nicht fürchten. Feuer
war ein Werkzeug, er hatte oftmals Gebrauch davon gemacht;
um Feinde auszuräuchern, sie einzuäschern in ihren Betten.
Als die Flamme jetzt das Benzin fand und Feuer explosionsartig
in die Luft loderte, trat er zurück von dem Wagen. Ein Hitzeschwall
rollte auf ihn zu, und er roch, wie sich die Behaarung
auf seiner Vorderseite versengt kräuselte, aber er war zu sehr in
Bann geschlagen von dem Schauspiel, um nicht hinzuschauen.
Das Feuer folgte dem Blut des Biests, verzehrte dabei Gissing
und leckte die Benzinbäche entlang wie ein Spürhund an einer
Pißspur. Rohkopf sah zu und lernte eine neue tödliche Lektion.
Im Chaos seines Arbeitszimmers kämpfte Coot erfolglos gegen
den Schlaf an. Er hatte den Abend überwiegend am Altar
verbracht, zum Teil im Beisein von Declan. Heute nacht würde
er nicht mehr zum Beten kommen, bloß zum Skizzieren. Jetzt
hatte er auf seinem Schreibtisch eine Wiedergabe der Altarschnitzerei
vor sich, und eine ganze Stunde hatte er nichts
anderes getan, als sie anzustarren. Die Übung hatte nichts
gefruchtet. Entweder war die Schnitzerei zu vieldeutig, oder
seine Einbildungskraft reichte nicht aus. Wie auch immer,
jedenfalls wurde er beim besten Willen kaum schlau aus dem
Bild. Es stellte zweifellos ein Begräbnis dar, aber das war so
ziemlich alles, was er herauszukriegen imstande war. Vielleicht
war der Körper ein bißchen größer als der der Trauernden, aber
nichts Außergewöhnliches. Er dachte an Zeals Wirtshaus, den
»Langen Mann«, und lächelte. Konnte durchaus die Idee irgendeines
Witzbolds aus dem Mittelalter gewesen sein, das