blut3

Karten lagen ausgebreitet, und Ray war über sie gebeugt. Sein
nackter Rücken schälte sich, von zuviel Sonne, und ich konnte
die kahle Stelle auf seinem Kopf sehen, die er mit seinen
schmutzig-gelben Lockenkringeln zu verstecken suchte. Jonathan
starrte den Strand an und rieb sich die Nase.
»Lieber Himmel, was für ein Ort!« sagte ich.
Flüchtig sah er mich an und probierte ein Lächeln. Armer
Jonathan, mit seiner Illusion, daß sein Gesicht eine Schildkröte
aus ihrem Panzer herauscharmieren könne. Freilich gab es, um
ihm gegenüber fair zu sein, ein paar Frauen, die dahinschmolzen,
wenn er sie auch nur anschaute. Ich gehörte nicht zu
ihnen, und ich irritierte ihn. Mir war sein jüdisches gutes
Aussehen immer zu glatt, zu nichtssagend vorgekommen, um
schön zu sein. Meine Gleichgültigkeit war für ihn ein rotes
Tuch.
Eine Stimme, verschlafen und schmollend, drang herauf auf
Deck. Unsere Lady aus der Koje war endlich wach: Zeit, ihren
verspäteten Auftritt durchzuziehen. Geziert schüchtern
schlang sie ein Handtuch um ihre Blöße, als sie auftauchte. Ihr
Gesicht war aufgedunsen von zuviel Rotwein, und ihr Haar
hatte dringend einen Kamm nötig. Und doch ließ sie automatisch
mit weit aufgerissenen Augen ihre Ausstrahlung spielen,
Shirley Temple mit Busenspalte.
»Was ist los, Ray? Wo sind wir?«
Ray schaute nicht von seinen Berechnungen auf, was ihm ein
Stirnrunzeln einbrachte. »Wir haben einen kolossal beschissenen
Steuermann, das ist alles«, sagte er.
»Ich weiß ja nicht mal, was eigentlich passiert ist«, protestierte
Jonathan und hoffte auf eine Spur Sympathie von Angela.
Keine kam zum Vorschein.
»Aber wo sind wir?« fragte sie wieder.
»Guten Morgen, Angela«, sagte ich, wurde jedoch gleichfalls
ignoriert.
»Ist es eine Insel?« sagte sie.