blut3

der den Rand einer Wolke erhellte und dann ausging. Es war
noch lang hin bis zum Morgen, erholsame Stunden lagen vor
ihm. Bald wäre er wieder bei Kräften, und dann, dann - würde
er sie alle verbrennen.
Coot war nicht tot - aber dem Tod so nahe, daß es kaum einen
Unterschied machte. Achtzig Prozent der Knochen in seinem
Körper waren gebrochen oder entzwei, Gesicht und Hals waren
ein Labyrinth aus Fleisch wunden, eine Hand war fast bis zur
Unkenntlichkeit zerquetscht. Er würde sicher sterben. Es war
ausschließlich eine Frage von Zeit und Veranlagung.
Im Dorf bauten jene, die auch nur einen Bruchteil der Ereignis -
se in der Senke zu Gesicht bekommen hatten, bereits eifrig ihre
Geschichten aus, und die Tatsache der Augenzeugenschaft
verlieh noch den phantastischsten Erfindungen Glaubwürdigkeit.
Das Chaos auf dem Kirchhof, die zertrümmerte Pfarrhaustür,
der mit Seilen abgezäunte Wagen auf der Nordstraße.
Was immer in dieser Nacht von Samstag auf Sonntag vorgefallen
war, es würde lange dauern, bis man es vergaß.
Ein Erntedankfest fand nicht statt, was auch niemanden weiter
verwunderte.
Maggie war hartnäckig: »Ich finde, wir sollten alle unbedingt
heim nach London.«
»Und noch vor einem Tag sollten wir unbedingt hierbleiben.
Uns in die Gemeinschaft eingliedern.«
»Das war am Freitag, ehe diese ganze... diese... Hier läuft ein
Wahnsinniger frei rum, Ron.«
»Wenn wir jetzt fahren, kommen wir nicht wieder.«
»Ach, was soll denn das, natürlich kommen wir wieder.«
»Wenn wir abhauen, sobald der Ort mal ernsthaft bedroht ist,
dann geben wir ihn damit ganz auf.«
»Das ist lachhaft.«
»Du warst diejenige, die so erpicht drauf war, daß wir uns
sehen lassen, daß wir uns für jeden sichtbar am Dorfleben
beteiligen. Schön, dann müssen wir uns aber auch an den