blut3

war der Körper: er der Schatten.
Er erwachte, träumte aber immer noch.
Es war Viertel nach vier am Nachmittag, und das Verkehrsgewinsel
von der Straße unten war laut. Ein Zimmer im Zwielicht,
die Luft x-fach ein- und ausgeatmet, so daß sie nach
seiner Lunge roch. Eine Woche war es her, seit er Reynolds den
Ruinen überlassen hatte, und während dieser Zeit hatte er sich
aus seiner neuen Bleibe (ein winziges Schlafzimmer, Küche,
Bad) nur dreimal hinausgewagt. Schlaf war jetzt wichtiger als
Essen oder körperliche Bewegung. Er hatte genug Stoff, um
sich bei Laune zu halten, wenn er keinen Schlaf fand, was selten
vorkam, und er hatte die abgestandene Luft liebgewonnen, das
durch das vorhanglose Fenster hereinflutende Licht, die Ahnung
einer anderswo existierenden Welt, an der er nicht
teilhatte, in der er keinen Platz einnahm.
Heute hatte er sich vorgenommen, aus dem Haus zu gehen und
etwas frische Luft zu schnappen, war aber außerstande gewesen,
sich dazu aufzuraffen. Später vielleicht, viel später, wenn
sich die Bars leerten und niemand ihn bemerkte, würde er dann
aus seinem Kokon schlüpfen und sich ansehen, was es zu sehen
gab. Momentan blieb er lieber bei seinen Träumen ...
Wasser.
Er hatte von Wasser geträumt, wie er neben einem Pool in Fort
Lauderdale saß, einem Pool voller Fische. Und das Plitsch-
Platsch ihres Herausschnellens und Wiedereintauchens dauerte
an, floß aus dem Schlaf ins Wachen hinüber. Oder war es
eher umgekehrt? Ja, er hatte im Schlaf Wasser laufen hören,
und sein Traumbewußtsein hatte zur Begleitung des Geräuschs
eine Illustration fabriziert. Jetzt, im Wachzustand, dauerte das
Geräusch an.
Es kam aus dem angrenzenden Bad, kein Laufen mehr, sondern
ein Plätschern. Jemand war offensichtlich eingebrochen, während
er schlief, und nahm jetzt ein Bad. Rasch ging er die kurze
Liste möglicher Eindringlinge durch, der wenigen, die von