blut3

Hinter der Küchentür sagte Reynolds: »Laß das«, aber der
Arschficker hörte ihn nicht. Und wenn, hätte es nicht viel
geändert. Gavin liebte Ungehorsam. »Laß das« war eine Aufforderung.
Reynolds drückte den Rücken gegen die Küchentür und versuchte,
sich an ihr langsam hochschiebend, wieder auf die
Beine zu kommen, benutzte dabei die Türklinke als Hebelpunkt.
Aber in seinem Kopf drehte sich alles: ein Karussell der
Schrecken, immer rundherum, jedes Pferd widerwärtiger als
das vorige. Seine Beine klappten unter ihm zusammen, und er
fiel hin wie der senile Narr, der er war. Verdammt. Verdammt.
Verdammt.
Gavin hörte Reynolds fallen, aber er war zu sehr damit beschäftigt,
sich zu bewaffnen, um in die Küche zurückzueilen. Wenn
der Eindringling, der Reynolds attackiert hatte, noch in der
Wohnung war, wollte er darauf vorbereitet sein, sich zu verteidigen.
Er durchwühlte die Unterlagen auf dem Schreibtisch im
Studierzimmer und stieß zufällig auf ein Papiermesser, das
neben einem Haufen ungeöffneter Briefe lag. Gott dafür dankend,
schnappte er es sich. Es war nicht besonders schwer, und
die Klinge war dünn und spröde, aber richtig plaziert konnte es
mit Sicherheit töten.
Glücklicher jetzt, ging er wieder auf den Flur und nahm sich
einen Moment Zeit, seine Taktik auszuarbeiten. Als erstes
mußte er das Bad ausfindig machen, hoffentlich fand er dort
einen Verband für Reynolds. Selbst ein sauberes Handtuch
würde schon helfen. Vielleicht könnte er irgend etwas halbwegs
Vernünftiges aus dem Typ herausbekommen, ja ihn zu
einer Erklärung überreden.
Nach der Küche machte der Flur einen scharfen Knick nach
links. Gavin bog um die Ecke, und die Tür direkt vor ihm, am
Flurende, war leicht angelehnt. Innen brannte Licht, auf Fliesen
glänzte Wasser. Das Bad.
Mit der linken Hand krampfhaft die rechte umklammernd, die