blut3

tes Gewerbe sein.
Die Zipfel des Leichentuchs gestalteten sich jetzt, von Ronnies
Erinnerung geformt, zu halbwegs erkennbaren Armen. Die
Wiederherstellung seiner alten Erscheinung in diesem neuen
Medium kam ihm ganz natürlich vor. Zuerst schuf er Hände;
dann Finger; sogar einen rudimentären Daumen. Er glich
einem morbiden Adam, aus Leinen statt Lehm.
Noch während sie Gestalt annahmen, legten sich die Hände
dem Pathologen um den Hals. Bis jetzt hatten sie keinen
Tastsinn in sich, und Ronnie fiel es schwer abzuschätzen, wie
stark auf die pulsierende Haut zu drücken sei, also gebrauchte
er einfach alle Kraft, die er aufbringen konnte. Das Gesicht des
Mannes wurde schwarz, und seine pflaumenfarbene Zunge
stand aus seinem Mund heraus wie eine Speerspitze, scharf und
hart. In seiner Begeisterung brach ihm Ronnie das Genick. Es
knackte plötzlich entzwei, und in einem gräßlichen Winkel fiel
der Kopf nach hinten. Die fruchtlosen Entschuldigungen hatten
längst aufgehört.
Ronnie ließ den Pathologen auf den gefliesten Boden fallen und
starrte auf die von ihm geformten Hände hinunter, mit Augen,
die momentan nur zwei Nadelstiche in einem besudelten Stofflaken
waren.
Er war sich seiner selbst sicher in diesem Körper, und Mannomann,
er war stark; er hatte dem Dreckskerl das Genick
gebrochen, ohne sich im mindesten anzustrengen. Als Bewohner
dieser fremdartigen, blutlosen Körperstruktur hatte er eine
neue Freiheit von den Zwängen des Menschseins gewonnen.
Plötzlich war er für das Leben der Luft empfänglich, er spürte
jetzt, wie sie ihn füllte und schwellte. Sicherlich konnte er
fliegen wie ein Laken im Wind oder, wenn's ihm paßte, sich zu
einer Faust verknoten und die Welt in Unterwerfung prügeln.
Die künftigen Möglichkeiten schienen grenzenlos zu sein.
Und doch... er ahnte, daß diese Gabe allenfalls vorübergehend
Bestand hatte. Über kurz oder lang würde das Leichenlaken