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vornherein abgelehnt, den Maguire ihm angeboten hatte.
Dann hätte er sich auf seinen Instinkt verlassen, sich mit einem
Blick in dem engen, verrauchten Büro über der ungarischen
Konditorei in Soho umg esehn - und das Weite gesucht. Aber
sein brennendes Verlangen nach Wohlhabenheit lenkte ihn
von der nackten Wahrheit ab, so daß er all seine buchhalterischen
Fähigkeiten einsetzte, um einem Unternehmen, das nach
Korruption stank, einen Anstrich von Seriosität zu verleihen.
Im Grunde seines Herzens hatte er natürlich alles gewußt.
Gewußt, daß Maguire trotz seines endlosen Geredes von moralischer
Wiederaufrüstung, seiner zärtlichen Zuneigung zu seinen
Kindern und seiner besessenen Hingabe an die vornehme
Freizeitkunst des Bonsai ein mieses Schwein war. Der Gemeinste
der Gemeinen. Aber Ronnie hatte dieses Wissen erfolgreich
ausgesperrt und sich mit seinem Job zufriedengegeben: der
Bilanz der Bücher. Maguire war großzügig, und dadurch ließ
sich die Blindheit leichter aufrechterhalten. Ronnie fing sogar
an, den Mann und seine Kompagnons zu mögen. Er gewöhnte
sich nachgerade an den Anblick der watschelnden Masse, die
Dennis »Dork« Luzzati hieß und der unentwegt Reste einer
frischen Sahnetorte an den fetten Lippen hingen; gewöhnte
sich gleichfalls an den kleinen dreifingrigen Henry B. Henry
mit seinen Kartentricks und den dazugehörigen Quasselarien,
eine neue Nummer täglich. Sie waren nicht die geistig anspruchsvollsten
Gesprächspartner, und im Tennisclub wären
sie mit Sicherheit nicht willkommen gewesen, aber sie schienen
durchaus harmlos zu sein.
Es war folglich ein Schock, ein schrecklicher Schock, als er
schließlich den Schleier lüftete und Dork, Henry und Maguire
als die Bestien sah, die sie in Wirklichkeit waren.
Zu der Enthüllung kam es rein zufällig.
Eines Nachts, nach dem späten Abschluß einer Steuerarbeit,
hatte Ronnie sich schnell noch ein Taxi genommen, in der
Absicht, Maguire im Lagerhaus seinen Bericht persönlich aus-