blut3

haupt nicht von einem Gesicht zu verabschieden, dem es
ziemlich egal war, ob man lebte oder starb, das fiel wirklich
nicht schwer.
Und Gavin fand den Beruf nicht so unangenehm, wie es viele
Berufe nun mal sind. Jede vierte Nacht bot er ihm sogar einen
Funken körperlicher Lust. Schlimmstenfalls war er ein sexuelles
Schlachthaus, nichts als dampfende Haut und leblose Augen.
Aber daran hatte er sich im Lauf der Jahre gewöhnt.
Es brachte alles Kohle. Es hielt ihn gut in Schuß.
Tagsüber schlief er meistens, grub sich eine warme Höhle im
Bett, machte sich in seinen Laken zur Mumie, den Kopf in ein
Armgeschling vergraben, um das Licht auszuschließen. Gegen
drei etwa stand er normalerweise auf, rasierte sich und duschte,
verbrachte dann eine halbe Stunde vor dem Spiegel und begutachtete
sich. Er war pedantisch in seiner Selbstkritik, ließ nie
zu, daß sein Gewicht um mehr als ein, zwei Pfund nach unten
oder oben von seinem selbsterwählten Ideal abwich; war darauf
bedacht, seine Haut zu nähren, falls sie zu trocken, sie zu
schrubben, falls sie fettig war, machte Jagd auf jeden Pickel, der
seine Wange hätte verunstalten können. Strenges und ständiges
Augenmerk galt noch den kleinsten Anzeichen einer Ge -
schlechtskrankheit - der einzigen Sorte Liebesleid, die er je
erdulden mußte. Die gelegentliche Filzlausdosis wurde mühelos
beseitigt, aber der Tripper, den er sich schon zweimal geholt
hatte, würde ihn drei Wochen lang außer Betrieb setzen, und
das war schlecht fürs Geschäft; folglich überwachte er seinen
Körper geradezu manisch und eilte beim geringsten Anzeichen
eines Ausschlags in die Klinik.
Es kam selten vor. Von ungeladenen Filzläusen einmal abgesehen,
gab es in jener halben Stunde der Selbsttaxierung wenig
zu tun - außer die Genkollision zu bestaunen, die ihn hervorgebracht
hatte. Er war bildschön. Die Leute sagten ihm das
immer wieder. Bildschön. Dieses Gesicht, ach, dieses Gesicht,
sagten sie gewöhnlich und hielten ihn fest, als könnten sie ein