blut3

»Fahr ruhig schon nach London, wenn du willst, Ronnie.
Nimm die Kleinen mit. Ich bleib' noch. Und komm' dann mit
dem Sonntagabend-Zug.«
Schlau, dachte er, ihm einen Ausweg anzubieten, der weniger
reizvoll war, als hier festzuhängen. Zwei Tage in der Stadt
allein auf die Kinder aufpassen. Nein danke.
»Okay. Hast gewonnen. Wir gehn auf das elende Erntedankfest.
«
»Du Ärmster.«
»Aber nur, wenn ich nicht beten muß.«
Amelia Nicholson kam in die Küche gelaufen, das runde
Gesicht ganz weiß, und brach bewußtlos vor ihrer Mutter
zusammen. Auf ihrem grünen Plastikregenmantel war Erbrochenes
verschmiert, und Blut auf ihren grünen Gummistiefeln.
Gwen kreischte nach Denny. Die Kleine zitterte in ihrer
Ohnmacht, ihr Mund kaute an einem Wort, oder Worten, die
nicht kommen wollten.
»Was'n los?« Denny polterte die Treppe herunter. »Um Himmels
willen.«
Amelia erbrach sich erneut. Ihr Gesicht war so gut wie blau.
»Was fehlt ihr denn?«
»Sie is' grad reingekommen. Du rufst besser gleich 'nen
Krankenwagen.«
Denny legte ihr die Hand an die Wange. »Sie hat 'n Schock.«
»'n Krankenwagen, Denny...« Gwen zog der Kleinen den
grünen Regenmantel aus und öffnete ihr die Bluse.
Langsam stand Denny auf. Durch das regengepeitschte Fenster
konnte er den Hof sehen. Die Scheunentür klatschte auf und zu
im Wind. Es war jemand drin; flüchtig registrierte er Bewegung-
»Um Himmels willen - 'nen Krankenwagen!« sagte Gwen
abermals.