blut3

Wochen übergingen. Ich konnte es nicht wissen. Bootskiele
glitten über die Wasserkuppel, und möglicherweise schauten
wir gelegentlich von unseren elenden Felslöchern hinauf und
sahen ihnen beim Vorbeiziehen zu. Ein beringter Finger zog
seine Spur im Wasser, eine nichtplatschende Pfütze zerteilte
den Himmel, eine Angelschnur zog einen Wurm hinter sich
her. Zeichen von Leben.
Vielleicht schnieft mich die Strömung in ebenjener Stunde, in
der ich starb, vielleicht auch ein Jahr später, aus meinem Felsen
und läßt etwas Gnade walten. Ich werde aus meiner Seeanemo -
nenumgebung ruckweise herausgezupft und den Gezeiten
übergeben. Ray ist bei mir. Auch seine Zeit ist gekommen. Die
Verwandlung durch das Meer ist eingetreten; es gibt für uns
keine Umkehr.
Unerbittlich trägt uns die Flut. Manchmal oben treibend,
aufgeblähte Decks für Möwen, manchmal halb versunken und
von Fischen angefressen, trägt sie uns hin zu der Insel. Wir
kennen das Aufwallen im Kiesstrand und hören, ohne Ohren,
das rieselnde Geprassel der Steine.
Längst hat die See die Reste von dem Teller sauber abgewaschen.
Angela, die »Emmanuelle« und Jonathan sind verschwunden.
Nur wir Ertrunkenen gehören hierher: mit dem
Gesicht nach oben, unter den Steinen, beschwichtigt vom
Rhythmus winziger Wellen und der unsinnigen Verständnis -
losigkeit von Schafen.