blut3

war abgewetzt und die Farbe am Geländer speckig vom Ge -
brauch.
Gemächlich stieg er die drei Stockwerke zu Reynolds' Wohnung
hinauf und klopfte.
Niemand antwortete, auch kam von drinnen nicht der geringste
Laut einer Bewegung. Natürlich, Reynolds hatte ihm gesagt:
Kommen Sie nicht wieder - ich werd' nicht dasein. Hatte
er irgendwie geahnt, welche Konsequenzen es haben würde,
dieses Wesen auf die Welt loszulassen?
Gavin pochte nochmals an die Tür, und diesmal war er sich
sicher, daß er dahinter jemanden atmen hörte.
»Reynolds...«, sagte er und drückte gegen die Tür. »Ich kann
Sie hören.«
Niemand reagierte, aber da war jemand, ganz eindeutig. Gavin
schlug mit der flachen Hand gegen die Tür.
»Los, machen Sie schon auf. Machen Sie auf, Sie Mistkerl.«
Ein kurzes Schweigen, dann eine gedämpfte Stimme. »Verschwinde.«
»Ich will mit Ihnen reden.«
»Verschwinde, hab' ich gesagt, verschwinde. Ich hab' dir nichts
zu sagen.«
»Sie schulden mir eine Erklärung, Herrgott noch mal. Wenn
Sie diese bekackte Tür nicht aufmachen, hol' ich jemand anders
dafür.«
Eine leere Drohung, aber Reynolds erwiderte: »Nein! Warte.
Warte.«
Dann das Geräusch eines Schlüssels im Schloß, und die Tür
wurde eine armselige Handbreit geöffnet. Hinter dem schorfbedeckten
Gesicht, das zu Gavin hinauslugte, lag die Wohnung
im Dunkeln. Natürlich war es Reynolds, eindeutig, aber unrasiert
und elend. Er roch ungewaschen, selbst durch den Türspalt,
und er hatte nur ein fleckiges Hemd und eine alte Hose
an, die von einem verknoteten Gürtel gehalten wurde.
»Ich kann dir nicht helfen. Verschwinde.«