blut3

Der Gedanke war absurd. Nicht die leiseste Spur eines Pornographen
steckte in ihm. Jeder, der ihn in seinen zweiunddreißig
Jahren näher kennengelernt hatte, hätte das bezeugt. Lieber
Gott, nicht mal Sex mochte er besonders gern. Darin lag die
Ironie. Von allen Leuten, die man hätte beschuldigen können,
mit Schweinkram hausieren zu gehen, kam er wohl am wenigsten
in Betracht. Während es den Anschein gehabt hatte, als
stellte jeder um ihn herum seinen Ehebruch wie ein drittes Bein
zur Schau, hatte er einen untadeligen Lebenswandel geführt.
Das verbotene Leben des Leibes passierte - wie ein Verkehrsunfall
- anderen Leuten; nicht ihm. Sex war bloß eine Achterbahnfahrt,
die man sich etwa einmal jährlich genehmigen
konnte. Zweimal mochte noch hingehen; dreimal war ekelerregend.
Was Wunder also, daß in neun Jahren Ehe mit einem
braven katholischen Mädchen dieser brave katholische Junge
nur zwei Kinder zeugte ?
Aber er war ein liebevoller Gatte gewesen, auf seine lustlose
Art, und seine Frau Bernadette hatte seine Gleichgültigkeit
gegenüber Sex geteilt, weswegen sein unenthusiastisches Glied
nie zu einem Zankapfel zwischen ihnen geworden war. Und die
Kinder waren eine Freude. Samantha entwickelte sich bereits
zu einem Muster an Artigkeit und Adrettheit, und Imogen
(obzwar kaum zwei) hatte das Lächeln ihrer Mutter.
Das Leben war schön gewesen, alles in allem. Er war beinahe
Eigentümer einer nichtssagenden Doppelhaushälfte in der belaubteren
Vorortgegend von London-Süd gewesen. Er hatte
einen kleinen Garten besessen, sonntags-gepflegt, und eine
Seele vom selben Schlag. Es war, soweit er es beurteilen
konnte, ein Musterleben gewesen: anspruchslos und frei von
Schmutz.
Und das wäre es auch geblieben, hätte es nicht diesen Wurm der
Habgier in seinem Wesen gegeben. Habgier hatte ihn zugrunde
gerichtet, ohne Zweifel.
Wäre er nicht habgierig gewesen, hätte er den Job gleich von