blut3

den Geist auf, wurde mit jedem Aufflackern zusehends schwächer.
Was, zum Teufel, ging hier eigentlich vor?
Ohne Warnung erlosch die Beleuchtung völlig, und hinter den
Türen zum Kinosaal hörte sie zweifelsohne eine Bewegung.
Licht schwappte von da drinnen nach draußen, stärker als der
Schein einer Taschenlampe, zuckend, farbenprächtig.
»Ricky?« fragte sie aufs Geratewohl ins Dunkel. Es schien ihre
Worte zu verschlucken. Ja - aber vielleicht war es überhaupt
nicht Ricky? Irgend etwas sagte ihr, daß sie, wenn es denn sein
mußte, ihre Bitte im Flüsterton äußern sollte.
»Ricky ... ?«
Unter sanftem Schmatzen bewegten sich die Lippen der
Schwingtüren gegeneinander, als etwas von drinnen dagegendrückte.
»... bist du das?«
Die Luft war aufgeladen. Statische Elektrizität knisterte unter
ihren Schuhen, während sie auf die Tür zuging, die Haare auf
ihren Armen waren gesträubt. Das Licht da drinnen nahm mit
jedem Schritt an Helligkeit zu.
Mitten im Voranschreiten blieb sie stehen; sie mußte sich auf
diese Nachforschungen anders vorbereiten. Es war nicht Ricky,
das wußte sie. Möglicherweise war es der Mann oder die Frau
am Telefon, irgendein knopfäugiger Geisteskranker, für den
die Pirschjagd auf fette Frauen der absolute Kick war.
Mit funkensprühenden Füßen machte sie zwei Schritte rückwärts
Richtung Kinokasse und griff unter den Kassentisch nach
dem Arschaufreißer, einer Eisenstange, die sie hier aufbewahrte,
seit sie drei Möchtegerndieben mit rasierten Köpfen und
elektrischen Bohrmaschinen in der Kinokasse in die Falle
gegangen war. Sie hatte Zeter und Mordio geschrien, und die
drei waren geflüchtet, aber sie schwor sich, daß sie beim
nächsten Mal eher einen von ihnen (oder alle miteinander)