blut3

dem Feld geblieben war, ohne daß jemand daran gedacht hatte,
es zu entfernen. Aber schließlich war es schon eine Zeitlang
her, seit das Drei-Morgen-Feld bebaut worden war; mit Sicherheit
nicht in seinen sechsunddreißig Jahren. Und vielleicht,
nun, da er darüber nachdachte, zu Lebzeiten seines
Vaters ebensowenig. Aus irgendeinem Grund (wenn er den
Grund jemals gekannt hatte, dann hatte er ihn vergessen) hatte
man diesen Streifen Garrow-Land eine beträchtliche Anzahl
Erntejahre, möglicherweise sogar Generationen lang brachliegen
lassen. Tatsächlich regte sich in seinem Hinterkopf eine
Ahnung, daß jemand, wahrscheinlich sein Vater, gesagt hatte,
auf diesem besonderen Fleck würde niemals irgendeine Feldfrucht
wachsen. Aber das war blanker Unsinn. Wenn überhaupt,
dann fiel das Pflanzenwachstum - obgleich es nur
Nesseln waren und Winden - auf diesen gottverlassenen drei
Morgen dichter und üppiger aus als auf jedem anderen Stück
Land in dieser Gegend. Also gab es nicht den geringsten Grund,
warum hier kein Hopfen gedeihen sollte. Vielleicht sogar Obst;
obwohl das mehr Geduld und Liebe erforderte, als Thomas
seiner Vermutung nach besaß. Was er auch zu pflanzen beschlösse,
es würde sicherlich mit mächtiger Begeisterung aus
solch reichem Boden schießen, und er hätte drei Morgen gutes
Land zurückgewonnen, um damit seine wackligen Finanzen
aufzubessern.
Wenn er nur diesen verfluchten Stein ausgraben könnte.
Er wollte schon fast einen der Bagger von der Baustelle am
Nordende des Dorfes anfordern; brauchte sich nur hierher zu
bewegen und seine mechanischen Kiefer in das Problem zu
verbeißen. In exakt zwei Sekunden wäre der Stein draußen und
aus dem Weg. Aber sein Stolz widersetzte sich der Vorstellung,
beim ersten Anzeichen einer Blase um Hilfe zu laufen. Der
Auftrag war sowieso zu klein. Er würde den Brocken selber
ausgraben, genau wie es sein Vater gemacht hätte. Das hatte er
sich vorgenommen. Jetzt, zweieinhalb Stunden später, bereute