blut3

Es schaute noch immer hinunter zu ihr. »Jetzt weißt du's«,
sagte es verstört.
»Das bist du ...»
»Das ist der Körper, den ich mal bewohnt hab', ja. Er hieß
Barberio. Ein Krimineller, nichts Weltbewegendes. Nach Größe
hat er nie gestrebt.«
»Und du?«
»Sein Krebs. Ich bin das Stück von ihm, das durchaus gestrebt
hat, das sich durchaus danach gesehnt hat, mehr zu sein als eine
bescheidene kleine Zelle. Ich bin ein träumendes Leiden. Kein
Wunder, daß ich die Filme liebe.«
Der Zelluloidsohn weinte, über den Rand des zerborstenen
Bodens geneigt, und sein wahrer Körper war jetzt, da er keinen
Grund mehr hatte, etwas Glorioses zu fabrizieren, den Blicken
preisgegeben.
Es war ein scheußliches Ding, ein fetter Tumor, der sich an
vergeudeter Leidenschaft gemästet hatte. Ein Schmarotzer in
der Gestalt einer Nacktschnecke und mit der Struktur von
roher Leber. Einen Moment lang bildete sich, miserabel modelliert,
an seinem Kopfende ein zahnloser Mund und sagte:
»Werd' wohl eine neue Methode finden müssen, deine Seele zu
fressen.«
Es plumpste neben Birdy in den Blindschacht hinunter. Ohne
seinen schimmernden Technicolormantel hatte es die Größe
eines kleinen Kindes. Sie zuckte zurück, als es einen Sensor
ausstreckte, um sie zu berühren, aber die Ausweichmöglichkeiten
waren sehr begrenzt. Der Blindschacht war eng, und
überdies war er auch noch mit etwas blockiert, das nach
zerbrochenen Stühlen und ausrangierten Gebetbüchern aussah.
Es gab keinen Ausweg, bis auf den Weg, den sie gekommen
war, und der lag viereinhalb Meter über ihrem Kopf.
Versuchsweise berührte der Krebs ihren Fuß, und sie mußte
sich erbrechen. Sie konnte einfach nicht anders, obwohl sie sich
schämte, daß sie solch primitiven Reaktionen nachgab. Nichts