blut3

ezwingen konnte, war offensichtlich dahin, unwiderruflich
verloren, aus ihrem angestammten Platz verdrängt von einem
jungfräulichen Schafhirten. Er ejakulierte schweigend, sein
dünner Samen zischte auf der Kaminplatte. Seiner unangefochtenen
Weltherrschaft stand nichts mehr im Wege. Wärme
würde er haben, und Essen in Hülle und Fülle. Sogar Babys. Ja,
Babyfleisch, das war das beste. Eben geworfene Winzlinge,
noch blind vom Mutterschoß.
Er streckte sich und seufzte in freudiger Erwartung dieser
Delikatesse, das Gehirn überflutet von Greueltaten.
Von seiner Zufluchtsstätte in der Krypta aus hörte Coot, wie
die Polizeiwagen vor dem Pfarrhaus quietschend zum Stehen
kamen, dann das Geräusch von Füßen auf dem Kiesweg. Es
mußten seiner Schätzung nach mindestens ein halbes Dutzend
sein. Das würde mit Sicherheit reichen.
Vorsichtig bewegte er sich durch die Dunkelheit auf die Treppe
zu.
Etwas faßte ihn an. Beinahe hätte er aufgekreischt, aber kurz
bevor ihm der Schrei entfuhr, biß er sich auf die Zunge.
»Gehn Sie jetzt nicht«, sagte eine Stimme hinter ihm. Es war
Declan, und er sprach mit einer Lautstärke, die alles andere als
ermutigend war. Das Wesen war irgendwo über ihnen, es
würde sie hören, wenn er nicht aufpaßte. O Gott, es durfte
nichts hören.
»Es ist über uns«, sagte Coot flüsternd.
»Ich weiß.« Die Stimme schien aus seinen Eingeweiden, nicht
aus seiner Kehle zu kommen, durch Unflat sprudelte sie heraus.
»Sehn wir doch zu, daß er hier runterkommt, ja? Er will
Sie, wissen Sie. Er will, daß ich ...«
»Was ist denn mit Ihnen passiert?«
Declans Gesicht war im Dunkel gerade noch zu erkennen. Es
grinste, irrsinnig. »Ich hält's für möglich, daß er Sie auch
taufen will. Wie würd' Ihnen das gefallen? Würd' Ihn' schon
gefallen, oder? Er hat auf mich gepißt, hab'n Sie'n gesehen?