blut3

egonnen hatte.
»Der Mann hat nichts von Abhauen gesagt«, schimpfte der
weiße Schläger, und seine zerkauten Fingernägel gruben sich
in Gavins Bizeps.
»Nicht übel, der Versuch.« Lächelnd schlenderte Preetorius auf
die Hunde und den japsenden Hasen zu. Kaum wahrnehmbar
nickte er dem anderen Schläger zu. »Christian?« bat er.
Auf diese Aufforderung hin pflanzte Christian Gavin die Faust
in die Nieren. Der krümmte sich, Flüche speiend, unter dem
Schlag zusammen.
Christian sagte: »Dort drüben.«
Preetorius sagte: »Mach fix«, und plötzlich zerrten sie ihn aus
dem Licht in eine schmale Sackgasse. Gavins Hemd und Jacke
rissen, seine teuren Schuhe wurden durch Dreck gezerrt,
schließlich kam er stöhnend wieder auf die Beine. Die Sackgasse
war dunkel, und Preetorius' Augen hingen frei schwebend
vor ihm in der Luft. »Da wären wir wieder«, sagte er. »In alter
Frische.«
»Ich ... hab' ihn nicht angerührt«, keuchte Gavin.
Der ungenannte Gardist, Nicht-Christian, setzte Gavin eine
Schinkenhand mitten auf die Brust und stieß ihn rückwärts
gegen die Mauer am Sackgassenende. Mit dem Absatz rutschte
er in glitschigem Morast aus, und obwohl er versuchte aufrecht
zu stehen, hatten sich seine Beine zu Wasser verwandelt. Sein
Ego ebenso: Das war nicht der Zeitpunkt zum Tapfersein. Er
würde betteln, auf die Knie fallen und ihnen, wenn nötig, die
Sohlen ablecken, alles würde er tun, damit sie ihn nicht
kaputtmachten. Alles, damit sie ihm sein Gesicht nicht verschandelten.
Das war Preetorius' Lieblingszeitvertreib, zumindest sagte
man ihm dies auf dem Kiez nach: Schönheit zu verschandeln.
Er hatte seine eigene Methode, konnte mit drei Schnitten
seines Rasiermessers hoffnungslos irreparabel verstümmeln,