jahresbericht annual report - Staatliche Hochschule für Gestaltung ...

M K
Prof. esser, elger
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esser@hfg-karlsruhe.de
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K Ü N STLE RI S C H E
FOTO G RAFI E
P R O F. E L G E R E S S E R
eS iSt immer daS erSte mal
In der Sommerfrische am Lago di Garda weilend,
sollte Venedig der krönende Abschluss
des Italienaufenthaltes für die deutsche Verwandtschaft
werden. Ich muss etwa zehn Jahre
jung gewesen sein. Doch am Tage zuvor war
ich beim Bau eines Baumhauses, welches
knapp oberhalb der Villa in den Olivenhainen
von Limone, entstehen sollte, tief gestürzt. Eine
Steinbodenplatte hatte sich beim raschen hinabsteigen,
mein Vater meinte später aus selbst
verschuldeter Hast, auf der Suche nach Kordel,
gelöst und ich war den Hang zur Terrasse
auf direktem Wege hinab gefallen und mit
dem Kopf zuerst aufgekommen. Es wurde mir
schwarz vor Augen und erst die kühlen Hände
und warmen Worte meiner Großmutter holten
mich aus diesem Zustand ins Leben zurück.
Der Arzt musste kommen und es wurde eine
Gehirnerschütterung diagnostiziert. Mir wurde
schlecht. Der Schädel brummte. Die Villa wurde
zum Lazarett.
Der Ausflug in das verklärte und ersehnte Venedig
mit einem Schlage dahin. Meine Großmutter
blieb aus Sorge um den geliebten Enkel
ebenfalls von der Reise in die Lagunenstadt
fern. Sie ist übrigens nie wieder nach Italien
gereist und somit nie in ihrem Leben nach Venedig
gekommen. Allein mein Onkel mit seiner
Familie ließ sich nicht von dem Vorhaben
abbringen und so blieben mein Vater, seine
Freundin und meine Großmutter mit mir zurück.
Der Arzt ein zweites Mal zu Rate gezogen,
bestätigte die Unmöglichkeit eines Transportes
meinerseits, so dass schwierige Verhandlungen
mit dem Eigentümer stattfanden, um im
Hause länger bleiben zu können. Diese wurden
am Fußende meines Bettes geführt da ich
als einziger des Italienischen mächtig und zugleich
das schlagende Argument war. Von meinem
weißen Turban, der meinen Kopf zierte, erweicht,
gab der Besitzer den Besetzern schließlich
nach und so konnten wir noch eine Woche
länger meiner Heilung entgegensehen.
Ich erinnere mich an Unmengen Wassermelone
die ich verspeiste und dass ich Schiffe versenken,
Mühle und Schach erlernte, und schöne
Geschichten vorgelesen bekam. Zwar hatte
ich die Großmutter um den Anblick des Markusplatzes
gebracht, jedoch auch die Ferien
auf ungewöhnliche Weise verlängert. Der Beginn
einer schicksalhaften Ambivalenz.
In der weiteren Zeit bestand mein Venedig
hauptsächlich daraus, dass ich meine Koffer
packen musste, aber nicht um dorthin zu reisen,
sondern um mich bei Freunden einzuquartieren,
da meine Mutter beruflich aus Rom nach
Venedig musste. Sie war immer schrecklich
aufgeregt, was mein Bild von der Stadt zusätzlich
verklärte, und sie musste »an ganz viele
Dinge« denken und »ja nichts vergessen«, so
dass ich dann meistens eine Woche mit dem
gleichen paar Socken leben oder mir sämtliche
Schulbücher von anderen ausleihen musste.
Sie kam mit einem sonderbaren Glas zurück,
einer Halbkugel mit bunten Einschlüssen, »aus
Murano« hieß es bedeutungsvoll, was mich
animierte eine kleine Sammlung anzulegen.
ARTI stic
P H OTO G RAPHy
P R O F. E L G E R E S S E R
it iS alwayS tHe firSt time
Venice was supposed to be the highpoint of the summer holidays at Lake Garda for the German
relatives. I must have been about ten years young. However, I’d taken a heavy fall the day before
while building a tree house right above the villa in the olive groves of Limone. A stone floor
slab had become loose when I tried to climb down quickly to look for some rope – my father
later said it was my own fault for rushing – and I fell directly down the slope to the terrace and
hit head-first. Everything went black, and only the cooling hands and warm words of my grandmother
took me out of this state and back into life. The doctor had to come, and diagnosed a concussion.
I felt sick. My head was spinning. The villa became a sickbay.
The excursion into the romanticized and longed-for Venice was done away in one blow. Out of
concern for her beloved grandchild, my grandmother also abstained from the trip into the city
on the lagoon. She, by the way, never traveled to Italy again, and thus never in her life made it
to Venice. Only my uncle and his family would not forego the trip, leaving my father, his girlfriend,
and my grandmother behind with me. The doctor was asked for advice a second time,
and confirmed that it was impossible to move me – leading to difficult negotiations with the
owner of the villa to prolong our stay. The negotiations were conducted at the foot of my bed,
since I was simultaneously the only one good at Italian in addition to being the strongest argument.
The landlord was mollified by the white turban decorating my head, and finally gave in
to the “squatters”, allowing us to extend my recovery a week longer.
I remember that I ate loads of watermelons and that I learned to play Battleship, Nine Men’s
Morris, and chess, and that I was read beautiful stories. I may have deprived my grandmother
of the view of St. Mark’s Square, but in an unusual way, I had also extended the vacation. This
marked the beginning of a fateful ambivalence.
Later, my Venice mainly consisted of me having to pack my bags – not to travel there, but to stay
with friends, since my mother’s work sent her from Rome to Venice. She was always terribly excited
(which only further romanticized my image of the city) and had to remember “loads of stuff”
and “just not forget anything”, so that I ended up making do with the same pair of socks for the
week or having to borrow all my textbooks from others. She came back with a strange glass, a
hemisphere with colorful enclosures, from “Murano”, I was told meaningfully, which motivated
me to start a small collection. She always talked about taxis driving on the water and of magnificent
palaces. When she showed me pictures, while I just sat there in the dark of her lab like part
of the furniture, they only showed badly-dressed people at a conference, which only fueled my
curiosity.
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