Te presto mi Stradivarius, de Gloria Gitaroff

Te presto mi Stradivarius
32.
Me reconoció enseguida. Qué alivio. Hubiera sido complicado explicarle
que el viaje, que el avión y aun así podía ser que de todas maneras
no me recordara: dos semanas me había costado llamar.
Fuimos a comer y después a tomar un café. Me dijo muchas cosas,
entre ellas que yo le daba paz. Tal vez era cierto, me sentía extraordinariamente
calma.
Me gustaba que me mirara, que me contara de su trabajo, de su infancia,
de los lugares donde había estado, sonriéndose de tanto en tanto,
con ese montón de plieguecitos simpáticos junto a los ojos. Qué
diferente era de Fernando, siempre tan callado. O quizás no siempre
había sido así, sino en los últimos tiempos. Qué distinta me sentía
yo con él.
Se disculpó porque no me daba tiempo para que yo hablara. A mí
no me importaba, siempre había hablando tanto, para llenar los silencios
cada vez más largos de Fernando, que me parecía hermoso
no hacer otra cosa que escuchar. Tenía ganas de saber sobre la vida
de los demás, cómo se las arreglaban para vivir. Siempre había creído
que había una sola manera de vivir, una sola verdad, una sola honradez,
una sola felicidad y estaba descubriendo que entre el negro y
el blanco cabían mil matices de gris, y qué no decir entre el azul y el
rojo, el verde y el amarillo.
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