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PAGINA 74 | GRIPPO EN TANDIL
(*) Este texto fue publicado
por primera
vez en el libro Víctor
Grippo: Reunión homenaje.Mumbat.
2002. Cristian Segura
(compilador).
EL CRISOL DE VÍCTOR*
Escribe: Jorge Di Paola
Fue el primer amigo de otro mundo en mi adolescencia pueblerina. Apareció
como el truco de un mago cuando estaba mirando su cuadro juvenil
que se destacaba en el Salón Miniatura, y me peleaba por sus trazos
con el Director del Museo.
Minutos después iban a comenzar las aventuras y el diálogo que en
apariencia terminaron. La memoria sigue hablando con los que se fueron
pero estuvieron cuando estaban.
Pintaba y destruía y muchas veces no pintaba por insatisfacción perpetua
con su obra, que iba sufriendo mutaciones secretas. Pensaba sin
parar y en aquel entonces no sabía que siempre fue un artista conceptual.
Vivía dramáticamente la contradicción, instalada en una cultura restrictiva,
entre la ciencia y el arte.
Era a la vez un hombre de la mano y de la reflexión. Me maravillaban sus
instrumentos y sus máquinas, su mecánica y su química que aparecían
como revelaciones. Lo primero que vi fue su cámara fotográfica espía,
los rollos miniatura que cortaba de rollos mayores en el cuarto oscuro,
cuando él era un soldado y yo un estudiante del secundario. Luego, en
La Plata, herramientas para el laboratorio donde trabajamos juntos en el
Instituto Biológico, donde resolvía problemas que se presentaban construyéndolas
sujeto a la admiración de los compañeros de trabajo. Siempre
pensaba que tenían que ser tan bellas como apropiadas a la función
y realizadas con excelencia. Fabricó micropipetas estirando con la llama
del bunsen pipetas corrientes mientras todos lo mirábamos. Tenía algo
de prestidigitador, vigilaba la elegancia y el misterio de sus movimientos,
la destreza del espectáculo, pero en los instrumentos hay que cuidar
las medidas y a veces tenía que destruir las más sugerentes porque
no aseguraban el propósito de precisión. Con los rezagos del vidrio
componía figuras que todos se disputaban y alguno habrá conservado.
En la casa de La Cumbre que compartimos, en las afueras de la Plata,
empezó un óleo muy grande que estaba sujeto a las variaciones de su
ánimo y nunca terminaba, pero que nos salvó de la cárcel durante un