Joseph Conrad - Dirección General de Bibliotecas - Consejo ...

la aventura. La primera noche de Navidad que
he pasado lejos de la tierra la ocupé en el golfo
del León escapando de la persecución de una
tempestad que hacía gemir todas las cuadernas
del viejo barco que saltaba sobre les ondas, hasta
que pudimos ponerlo, estropeado y sin aliento,
al abrigo de Mallorca, allí donde la superficie
pxihda del agua se rayaba de furiosas ráfagas de
viento bajo un cielo tormentoso.
Nosotros, o más bien ellos (porque apenas
en mi vida había entrevisto yo dos veces el agua
salada) lo mantuvieron firme y en rumbo y yo
escuchaba por primera vez, con la avidez de mi
juventud, la canción del viento en el parejo de
un navio. Monótona y vibrante, la canción estaba
destinada a crecer en mi corazón, a pasar a
mi sangre y a mis huesos, a acompañar los sentidos
los pensamientos y los actos de dos décadas
cabales, a habitar aún, como un reproche, mi
quietud ante el fuego de mi fuego del hogar, a
entrar en la textura misma de respetables sueños
impunemente evocados bajo un techo de vigas
y de tejas.
La cosa (no la llamaré dos veces navio en la
misma media hora) hacía agua. Hacía agua francamente
y generosamente, como un cesto: por
todas partes. Y yo tuve parte entusiasta en la
excitación causada por esta enfermedad última
de los nobles barcos, pero sin preocuparme mucho
del por qué o el cómo. Al envejecer, aquella
venerable antigualla bostezaba de tedio por sus
iimumerables costillas. Pero en aquella época yo
no lo sabía, o sabía en general muy pocas cosas,
y aun menos sabía "qué hacía yo en esa galera".
Recuerdo que, exactamente como en la comedia
de Moliere, planteaba mi tío esa famosa
pregunta en los mismos términos, y me la planteaba
en una carta cuyo tono burlón e indulgente
disimulaba mal su inquietud casi paternal. Imagino
que intenté inculcarle la impresión (evidentemente
no fundamentada) de que las Antülas
esperaban mi llegada. Por lo tanto, había que ir a
ellas. Esto era una especie de convicción mística,
algo como un llamado. Pero era muy incómodo
exponer inteligiblemente los porqués de esta
creencia a un hombre de lógica rigurosa si bien
de una infinita caridad. Lo verosímil es que yo,
de ningún modo versado en las artes de aquel astuto
griego engañador de los dioses, amante de
mujeres extrañas y, evocador de sombras sedientas
de sangre, aspiraba a emprender mi propia
odisea oscura, que, como convenía a un homt
moderno, iría con sus deslumbramientos y sus
terrores más allá de las columnas de Hércules.
Y el desdeñoso océano no se abrió entero para
tragar mi audacia, aunque el na\áo, la ridicula y
vetusta galera de mi locura, aquella vieja carreta
rechinante, cansada y escéptica, parecía muy
dispuesta a romperse y a tragar tanta agua salada
como pudiera.
Pero no se produjo ninguna catástrofe. Viví
para contemplar en una ribera extraña a una joven
y bella Nausicaa escoltada por un regocijado
séquito de sirvientas que llevaban cestas de ropa
hasta un claro arroyo, a la sombra de esbeltas
palmeras. Los vivos colores de de sus ropajes y
el oro de sus aretes revestían sus personas de una
bárbara y majestuosa magnificencia mientras
iban con im paso leve bajo el tamizado chorrea
de la luz del sol. La blancura de sus dientes er
más esplendorosa aun que las joyas en sus orejas.
La pendiente sombría de la hondonada resplandecía
de sus sonrisas. Mostraban tan poca
confusión que parecían princesas, pero, ¡ay!,
ninguna era la hija de un soberano negro como
el ébano. Tal era para mí el infortunio de haber
llegado un poco demasiado tarde a un mundo
en que los reyes se han rarificado con una es
cíindalosa rapidez y en que los muy pocos que
subsisten han adoptado los usos y costumbres
corrientes de los meros millonarios. Sin duda no
podía ser sino una vana esperanza, en 187..., esperar
ver a las damas de una casa real venir bajo
el sol tamizado, bajo la fronda de las palmeras,
con cestas de ropa en la cabeza, y llegar a las
márgenes de un arroyo. Vana esperanza. Y si no
me pregunté si la vida aún valía la pena de ser vivida,
debió ser porque había en mí muchas otras
preguntas que me urgían y de las que sigo no teniendo
respuesta. Las voces rientes y sonoras de
aquellas fastuosas muchachas inquietaban a un^
multitud de coHbries cuyas alas delicadas coroT
naban con la bruma de su vibración la cresta de
los arbustos floridos.
17
JOTO DE MÉXICO
No, no eran princesas. La franca risa que llenaba
la cálida hondonada tapizada de heléchos
tenía esa limpidez de alma de los habitantes
salvajes e inhumanos de las selvas tropicales,
siguiendo el ejemplo de algunos prudentes viajeros,
me retiré de aUí sin haber adquirido más
saber, y me volví hacia el Mediterráneo, mar de
las aventuras clásicas.