Joseph Conrad - Dirección General de Bibliotecas - Consejo ...

-Sí, lo vi -dijo Makola-. Pero no hay más
que un revólver. ¿Dónde está el de él?
-No sé -musitó Kayerts con voz desfallecida.
-Voy a buscarlo -dijo Makola con suavidad.
Dio la vuelta a la casa, mientras Kayerts, sentado,
seguía contemplando el cadáver. Volvió
Makola con las manos vacías. Se quedó profundamente
pensativo, entró luego en la habitación
del muerto y vino directamente con un revolver
que tendió a Kayerts. El revólver estaba frío,
no había sido disparado. Kayerts cerró los ojos.
Todo le daba vueltas, la vida le parecía más terrible
y dificultosa que la muerte. Había matado
a un hombre inerme.
Después de meditar un rato dijo Makola suavemente,
señalando al muerto que yacía, con el
ojo derecho saltado de un tiro:
-Ha muerto de fiebre.
Kayerts lo miró, petrificado de asombro.
-Sí -repitió Makola pensativo y pasando por
encima del cuerpo-, ha muerto de fiebre. Lo enterraremos
mañana.
Vino la noche y Kayerts continuaba inmóvil
en su silla. Allí se estuvo quieto como si hubiera
tomado una dosis de opio. Las violentas emociones
por las que había pasado le daban un sentimiento
de cansada serenidad. Había sondeado
en la brevedad de una tarde las honduras del horror
y la desesperación, y encontraba ya la tranquilidad
en el convencimiento de que la vida no
encerraba secretos para él. ¡Y tampoco la muerte!
Estaba sentado junto al cadáver y pensaba, y
sus pensamientos eran nuevos. Le parecía que se
había desprendido de su ser de antes. Sus pensamientos,
convicciones, gustos y desvíos de antes,
cuando respetaba y aborrecía, se le mostraban
por fin bajo su verdadera luz. Todo le parecía
despreciable y pueril, falso y ridículo. Sentado