06. En la Arena Estelar

—No lo sé, no puedo controlarlo. No hice más que largarles toda la fuerza
posible, y lo demás dependió de sus complejos. *No te detengas hablando. ..Tienes el
piano para llegar al cuarto de Artemisa?
Biron asintió con la cabeza y avanzó a lo largo del pasillo. Estaba casi vacío. No
podía caminar rápidamente, pues si intentaba hacerlo cojeaba.
Miró su reloj, y recordó entonces que no había tenido aún tiempo de ajustarlo a
la cronometría local de Rhodia. Todavía estaba adaptado al tiempo patrón interestelar
que utilizaba a bordo de la nave, donde cien minutos constituían una hora, y mil un
día. De modo que el número 876 que resplandecía en cifras rosadas en-la fría esfera
metálica del reloj no significaba nada ahora.
Pero, en fin, debía de ser bien entrada la noche, o por lo menos el período del
sueño planetario (suponiendo que los dos no coincidieran), pues de lo contrario los
salones no hubiesen estado tan vacíos, y los bajorrelieves de las paredes no hubiesen
reflejado la luz sin nadie que los mirase. Tocó uno de ellos al pasar, una escena de
coronación, y vio que eran bidimensionales. No obstante, producían la ilusión perfecta
de estar separados de las paredes.
Era lo bastante curioso para detenerse momentáneamente a fin de examinar el
efecto. Luego recordó que no debía perder tiempo y se apresuró a seguir su camino.
La vaciedad del pasillo le pareció otro signo de la decadencia de Rhodia. Ahora
que se había convertido en un rebelde se percataba de todos esos símbolos de
declinación. Si hubiera sido el centro de una potencia independiente, el palacio hubiese
siempre tenido centinelas y guardianes nocturnos.
Consultó el burdo mapa de Gillbret y dobló a la derecha, avanzando a lo largo
de una rampa ancha y curva. En otro tiempo quizás hubo allí procesiones, pero nada
de eso quedaría ahora.
Se inclinó ante la puerta indicada y tocó la señal fotónica. La puerta se
entreabrió primero, y luego se abrió del todo.
—Entre, joven.
Era Artemisa. Biron entró, y la puerta se cerró rápida y silenciosamente. Biron
miró en silencio a la muchacha. Recordaba con cierto malestar que su camisa estaba
desgarrada por el hombro, de modo que una de las mangas colgaba suelta, que sus
ropas estaban sucias, y que le sangraba la cara. Recordó el zapato que aún llevaba en
la mano, lo dejó caer, y metió el pie en él.
—¿Le importa si me siento? —preguntó.
La chica le siguió hasta la silla, y permaneció de pie junto a él, ligeramente
molesta.
—¿Qué ha ocurrido? ¿Qué le pasa en el pie?
—Me hice daño —dijo brevemente—. ¿Está preparada para marcharse?
La muchacha se animó.
—Entonces, ¿ va a llevarnos?
Pero Biron no estaba de humor para cortesías. El pie le dolía aún, y se lo sujetó
con la mano.
—Mire, lléveme a una nave. Me marcho de este maldito planeta, y si quiere
venir conmigo la llevo. La muchacha frunció el ceño.
54