Leer-Cuentos.-Horacio-Quiroga

—Gracias, pero se equivoca.—No.—¡Está muy seguro!—Sí. Nadie, créame, la conoce a usted como yo. Tal vez conocer no esla palabra; valorar, esto quiero decir.—¿Me valora muy alto?—Sí.—¿Cómo artista?—Y como mujer. En usted son una misma cosa.—No todos piensan como usted.—Es posible.Y me callé. El auto se detuvo.—¿Bajamos un instante? –dijo–. Es tan distinto este aire al del centro...Caminamos un momento, hasta que se dejó caer en un banco de laalameda.—Estoy cansada; ¿usted no?Yo no estaba cansado, pero tenía los nervios tirantes. Exactamentecomo en un film estaba el automóvil detenido en la calzada. Era el mismoese banco de piedra que yo conocía bien, donde ella, Dorothy Phillips, estabaesperando. Y Stowell... Pero no; era yo mismo quien me acercaba, noStowell; yo, con el alma temblándome en los labios por caer a sus pies.Quedé inmóvil frente a ella, que soñaba.—¿Por qué me dice esas cosas?...—Se las hubiera dicho mucho antes. No la conocía.—Queda muy raro lo que dice, con su acento...—Puedo callarme –corté.Ella alzó entonces los ojos desde el banco, y sonrió vagamente, por unlargo instante.—¿Qué edad tiene? –murmuró al fin.—Treinta y un años.—¿Y después de todo lo que me ha dicho, y que yo he escuchado, meofrece callarse porque le digo que le queda muy bien su acento?—¡Dolly!cuentos218