La Sirena Varada: Año II, Número 12

daría tiempo de cerrar, salir y tomar si
tenía suerte el colectivo. Esperé que
repitiera sus movimientos, primero
fue hacia la izquierda, volvió y ahora
debía darme prisa, cuando el comenzó
a caminar de nuevo me puse el abrigo,
mientras el cruzaba la calle bajé la
cortina metálica, puse la puerta, cerré
y salí de prisa, crucé Ciudad de la Paz,
el aún iba caminando de espaldas a mi,
me recosté contra una puerta y esperé
el colectivo 47, cuando lo vi doblar la
esquina corrí hacia el cordón, el hombre
ya venía de nuevo y me vio. Subí
de prisa, aboné el boleto, el colectivo
ya había reanudado la marcha, y desde
arriba pude observar que el desconocido
corría hacia la parada siguiente haciendo
señas.
Con mi bolso a cuestas y mi panza
abriendo camino me corrí por el pasillo
lleno de gente hasta el final del colectivo,
en el último asiento un joven
se puso de pie, en eso nos detuvimos
y pensé que el había logrado subir, es
así que intenté desaparecer en el asiento,
por el reflejo de los vidrios pude ver
que el estaba allí y por sus gestos me
buscaba afanosamente entre la gente.
Yo lo veía y mi niña se había puesto
muy nerviosa, no dejaba de moverse
como queriendo salir de allí.
Cuando descendiera ya sería de noche
y la parada de Roseti era muy oscura,
por eso decidí bajar en Córdoba. El
colectivo paró en Córdoba, cuando ya
arrancaba me bajé, él no tendría tiempo
para bajar.
Caminé por Córdoba lo más rápido
que pude, sabía que si me había visto
bajaría y volvería por mí, sentía mis
nervios en los movimientos de mi niña,
así presa del miedo caminé una cuadra
y entré en la verdulería.
El dependiente me dijo—: Hola, uruguaya
¿cómo anda? —a lo que respondí—:
Hola, uruguayo, mal, mal —procedí
a contarle lo que me sucedía, el salió
a la puerta y en la calle no se veía a
nadie, me trajo su banco y me dijo que
me repusiera y luego veríamos. Esperé
un tiempo prudencial, cuando salimos
afuera en la calle se veía el movimiento
habitual, así que caminé las pocas
cuadras que restaban para llegar a mi
domicilio.
Al hombre de la campera negra nunca
más lo volví a ver.
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