Le 12ème Evangile - Margelle

Des Ombres et le Chaos
(La musique n’était en somme que la belle émergence
de cette protestation dérisoire de l’humanité devant la mort)
Les turbulences étaient quelque chose qui fascinait Des Ombres. Depuis toujours.
Il se perdait dans la contemplation de l’eau qui s’écoule, des torrents, des
vagues de la mer, de ces fragiles sinuosités que dessine la pluie sur les vitres,
il n’aimait que les sports de glisse, c’était un signe, et il recherchait dans les
œuvres musicales les écoulements turbulents, les élans de créativité pure, les
lumières et flux improbables.
Il existe à Genève un lieu secret que ses connaisseurs nomment le Canada.
Secret pas vraiment, improbable d’accès, peu connu. L’Achéron, le Fleuve y
coule et, à un coude, un brusque dénivelé donne naissance à un chaos provisoire
d’une fascinante beauté. Des Ombres y passait des heures à contempler
l’écoulement calme des eaux, l’émergence des forces tourbillonnantes, les bras
d’une vitalité inouïe qui se tordaient soudain, l’imprévisibilité des vortex qui
pourtant semblaient tous obéir à une logique supérieure. Il aimait passionnément
cette dialectique ordre et désordre, énergie stable et création permanente ;
la musique, pensait-il, doit être ainsi, la vie de l’homme aussi… dans la mesure
où cette puissante et élégante genèse ne le tuerait pas. La cinquième rêverie
de Rousseau qu’il adorait citer était à l’antipode de ce Canada. Jean-Jacques,
inspiré par des eaux beaucoup plus stables, s’y perdait dans le temps contemplatif.
Au Canada c’était à la fois les débuts et l’achèvement des mondes. C’était
en fait une catégorie encore inconnue, celle de la contemplation dynamique. À
cinquante mètres à peine les turbulences disparaissaient dans un écoulement
laminaire. Il y voyait un modèle idéal de musique, une dialectique supérieure
entre ordre et chaos. Il y avait un groupe dont les écrits le fascinaient beaucoup,
celui de Santa Cruz 135 . De jeunes physiciens américains, eux aussi, repensaient
le monde en contemplant le flux des rivières.
Il se souvint de ses entretiens avec le compositeur grec Yannis Xenakis, à
Darmstadt, à la fin des années cinquante. Le jeune architecte était venu lui montrer
de volumineux classeurs dans lesquels chaque page était couverte de calculs
rédigés d’une écriture très fine. Chaque note était calculée comme équiprobable,
chaque son avait la même probabilité d’être joué à un moment donné, Xenakis
avait eu recours au calcul des probabilités pour écrire cette musique “stochastique”.
C’était quelque chose d’entièrement nouveau, un monde de particules
135 Voir James Gleick, La théorie du Chaos 1991
149