Le 12ème Evangile - Margelle

Las Estrellas de los tres Picos
Les voyages de Mélissa V
(Largo)
Quand j’ai déboulé chez Dominik’s autant vous dire que j’étais trempée. Pas
comme j’aime à le confier fièrement en parlant de ma fente ni même de mes récents
séjours aquariens. Faisait un temps à chier sur Manhattan. À perte de 23e
rue rien que du crachin, des gouttes d’humidité vicieuses. Sur Lexington c’était
mieux, il y avait un vent glaçant, une brume vacharde et traînante et tout autant
de crachin. Je sentais que l’aube ne se lèverait jamais sur cette ville de damnés,
j’aime pas NY la nuit, en tout cas pas ce que j’en connais, à peu près rien, pas
beaucoup, je suis d’accord, c’est juste un feeling.
J’étais contente d’arriver là, pour me réchauffer et finalement parce que mon
Jules avait raison (euuuh c’est de Dieu que je parle, et là j’anticipe un peu…) :
les carrefours des miracles c’est dans les endroits miteux qu’on les trouve. Pod-
Sex n’aurait pas aimé cette vérité, le Zine le plus vendu des États-Unis d’Europe
aimait le bling bling et croyait encore aux vertus élyséennes. Pfffff !
Mais mon pote adoré n’était pas là.
Dire ça, c’est triste comme une chanson du célèbre poète Cocciante, Mais
tu n’es pas là… Je suis loin d’être une fille sentimentale pourtant ces paroles
me foutaient le blues. Je me suis mise à chantonner ces six mots sans pouvoir
m’arrêter. Je frôlais la perte de vitesse et je n’étais même pas excitée. Du jamais
vu ! Mon string était en place, l’amazonite aussi et, me regardant dans le miroir
du bar, je me suis dit que jamais je n’oserais sortir dans le NY des années soixante
avec les fringues que je rapportais d’un proche futur, le choix de Safran. Je
ne risquais rien moins que le viol collectif, la tournante garantie, que ce soit là,
à Wall Street ou au Village.
Dans un coin je vis, de dos, le patron s’affairer, y’avait pas âme qui vive ou
qui pleure dans cet environnement sinistre. La serveuse aux seins comprimés
s’était inscrite aux abonnées absentes ou vendait ses fesses à l’étage pour arrondir
sa fin de mois, ou son bide avec pas de chance. Comparé au luxe de la
fiesta californique d’où je venais de tomber - je vous précise tout de suite que
je n’avais même pas effleuré mon amazonite ! - l’endroit était grave pauvre et
hypermoche. Moins dangereux probablement mais ce n’était même pas sûr. Je
me suis assise déprimée sur ma merveilleuse banquette de simili cuir rouge et
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