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PARTE SECONDA 125
Il primo riconoscimento ufficiale della mia gloria impressionò
vivamente la mia innamorata, e io ne approfittai per
dominarla con maggior durezza. Le proibii categoricamente
qualsiasi amicizia, con ragazze o con ragazzi, con adolescenti
o con adulti. Doveva restar sempre rigorosamente sola, come
lo ero io, e le permettevo di vedermi solo quando mi aggradava...
Poteva così godere il privilegio di frequentare l'unica
creatura intelligente esistente al mondo, in grado di capire assolutamente
tutto, aureolata di gloria dai giornali. Non appena
scoprivo che stava per legarsi di amicizia a qualcuno, o soltanto
che ne parlava con simpatia, subito lo svilivo, lo demolivo,
lo annientavo. Ci riuscivo sempre: trovavo, infallibilmente,
l'osservazione giusta, il paragone prosaico, la definizione
realistica per cui la mia innamorata vedeva l'intruso,
maschio o femmina che fosse, esattamente come volevo lo vedesse.
Esercitavo un controllo implacabile sui suoi sentimenti, e
ogni infrazione doveva esser scontata con amarissime lacrime.
Non ci voleva molto, bastava introdurre in un discorso
una nota, apparentemente casuale, di sprezzante fastidio
nei suoi confronti per gettarla nelle torture dell'agonia. Ormai
non sperava più di conquistare il mio amore, ma si aggrappava
alla mia stima come un naufrago che stia per affogare.
La sua vita intera si concentrava nella mezz'ora della
nostra passeggiata, che peraltro le concedevo raramente.
Dovevo farla finita! Già il tempio madrileno dell'accademia
di belle arti mi splendeva dinanzi, con le sue scalinate, le sue
colonne, le sue promesse di gloria. Ripetevo spesso alla mia
innamorata: «Hai ancora un anno davanti a te, approfittane!
».
E lei consumava la sua vita a farsi bella nella speranza di
quella mezz'ora. Era persino riuscita a conquistarsi una salute
esuberante, che soltanto le sue lacrime mi rendevano tollerabile.
Durante le nostre passeggiate portavo con me qualche
numero della rivista «Esprit Nouveau», che ricevevo regolarmente,
e lei chinava con umiltà la bella fronte sui quadri
cubisti lì riprodotti. Nutrivo allora una passione per quanto
definivo l'« imperativo categorico del misticismo », per Juan
Gris, e offrivo alla mia innamorata enigmatiche definizioni,
del tipo: «La gloria è un oggetto lucente, pungente, tagliente,
un paio di forbici aperte... ».
Beveva avidamente le mie parole, cercava di tenerle a mente...
«E cosa dicevi, ieri, a proposito di forbici?» dopo mi
chiedeva.