la mia vita segreta - il portale di "rodoni.ch"

164 LA MIA VITA SEGRETA
conseguenza l'erotismo dev'essere, per me, sordido, l'estetismo
divino, la morte meravigliosa.
Mentre le decorazioni interne dei bordelli mi piacevano
immensamente, le ragazze che vi abitavano mi sembravano
del tutto inadeguate. La loro volgarità, il loro carattere prosaico
si contrapponevano al prototipo di eleganza che costituisce
la prima condizione delle mie fantasie libidinose. Condannavo
quelle ragazze, banali anche se talvolta bellissime,
che comparivano a qualsiasi ora in salotto con l'aria di aver
appena interrotto, rimpiangendolo, un buon sonno, e ancora
ne masticavano gli ultimi pezzi fra i denti. Ci sarebbe stato un
solo modo per utilizzarle, e nemmeno tutte. Solo quelle che
rappresentavano un convenzionale tipo di creola, sempre con
un sorriso animalesco sulle labbra, solo quelle avrebbero potuto
servire da « aiutanti ». Le vere donne bisogna cercarle altrove.
In ogni caso frequentai abbastanza bordelli da saziarmene
per il resto della vita, e ne trassi una quantità di sfondi
e di pretesti tale da arredarmi convenientemente, in meno di
un minuto, qualsiasi fantasia erotica, anche la più estenuante.
Esaurite le visite ai bordelli, andai da Joan Mirò. 1 Facemmo
colazione insieme; fu molto laconico, pressoché muto: « Stasera
» mi promise lasciandomi « ti presenterò a Marguerite ».
Ero certo che si riferisse al pittore belga René Magritte,
che stimavo come il più «misteriosamente equivoco» fra i
pittori del tempo. L'idea che il pittore fosse una donna e non
un uomo, come avevo sempre creduto, mi sconvolse e decisi
che, anche se non fosse stata proprio bellissima, me ne sarei
senz'altro innamorato.
«È elegante?» chiesi.
«No, semplice, semplicissima! ».
La mia impazienza divenne enorme. Semplice o no, l'avrei
condotta allo Chabanais con qualche aspri bianco e nero in
testa. Sì, ne avrei cavato fuori qualcosa di buono, non lo dubitavo.
La sera Marguerite venne a prenderci nello studio di
Mirò, in rue Tourlaque. Era una ragazza esilissima, con un
piccolo viso mobile, simile a un teschio nevrastenico. Rinunciai
immediatamente a ogni speranza di esperimenti erotici,
Joan Mirò mi ricorda sempre il gufo della famosa storia marsigliese. Un
tale promette a un amico di portargli, tornando dall'America del Sud, un bel
pappagallo; però se ne dimentica, e, giunto a Marsiglia, cattura un gufo, lo
tinge di verde, lo regala. Qualche tempo dopo rivede l'amico e gli chiede:
« E il mio pappagallo, parla? ». « Parlare, no. Ma pensa, pensa moltissimo ».