la mia vita segreta - il portale di "rodoni.ch"

130 LA MIA VITA SEGRETA
lamento. È stabilito, infatti, che bisogna usare un foglio con
le esatte misure di Ingres, mentre suo figlio è il solo ad aver
collocato nel centro del foglio una figura talmente minuscola
che lo spazio bianco non può assolutamente venir considerato
un margine! ».
Tanto bastò a turbare terribilmente mio padre. Non sapeva
che cosa consigliarmi: ricominciare tutto da capo, o finire
il disegno così com'era, facendo del mio meglio? Il problema
lo angosciò durante la passeggiata del pomeriggio, durante
lo spettacolo teatrale della sera: « Ce la farai? Hai ancora tre
giorni! ».
Io mi divertivo a tormentarlo, però cominciavo a esser
preso dal panico, così l'indomani cancellai completamente
quanto avevo già fatto. Subito rimasi paralizzato dallo spavento
davanti al mio foglio accuratamente ripulito da ogni
traccia di matita, mentre i miei compagni stavano già finendo
le ombreggiature. L'indomani avrebbero terminato, dedicando
gli ultimi due giorni alle eventuali correzioni. Io, invece,
avevo sprecato una mezz'ora nelle cancellature, e quando mi
rimisi all'opera, misurando accuratamente tutto secondo il
regolamento, fui così maldestro da dover cancellare ogni cosa
un'altra volta. All'uscita, ero così pallido che mio padre
capì al volo:
«Che hai fatto?».
«Ho cancellato tutto».
«E come ti viene il disegno nuovo? ».
«Nemmeno cominciato. Ho preso le misure, poi ho cancellato.
Non voglio rischiare un altro sbaglio».
«È giusto, ma due ore per prender le misure! Ti restano
due giorni. Ah, non ti avessi mai consigliato di cancellare il
primo ».
Quella sera mio padre non mangiò, pur esortandomi a farlo,
affinché recuperassi le forze. Anche mia sorella era sconvolta.
E più tardi mio padre mi confessò di aver passato
un'altra notte insonne, torturato dal dilemma: «Doveva cancellarlo?
Non doveva cancellarlo? ».
Giunse l'indomani. Il Bacco di Sansovino era così profondamente
impresso nel mio cervello che mi buttai sul lavoro
come un lupo affamato. Ma questa volta lo feci troppo grande.
Non c'era rimedio, i piedi scappavano fuori, colpa ancor
peggiore dei margini troppo larghi. Cancellai di nuovo tutto.
Uscendo, vidi mio padre cadaverico: «E allora?» chiese
con un sorriso incoraggiante e stravolto.
«Troppo grande».