la mia vita segreta - il portale di "rodoni.ch"

PARTE TERZA 231
Instancabilmente, Gala tesseva e ritesseva la tela di Penelope
del mio disordine e viveva il dramma della mia pittura
con ansietà spesso più intensa della mia; perché io spesso
esageravo la mia sofferenza per il piacere di soffrire e di vederla
soffrire.
«È con il tuo sangue che dipingo, Gala» le dissi un giorno.
E da allora ho sempre firmato i miei quadri con il suo nome,
ancor prima che col mio.
Gala e io passavamo ogni anno a Port Lligat tre mesi interi.
Intorno a noi rocce taglienti, terra arida, vento, gatti affamati,
pazzi, vigne secche, mendicanti elegantissimi e coperti
di mosche, nobili pescatori con le unghie incrostate di scaglie
di pesce e i piedi coperti di calli color assenzio. Mio padre
abitava, durante l'estate, a un quarto d'ora di distanza, e durante
le mie passeggiate io vedevo la sua casa bianca come
una zolletta di zucchero, isolata nella sua ostilità.
Poi giungeva ogni anno il momento di tornare a Parigi,
perché avevamo esaurito il denaro. Ma un giorno, a tavola,
avevo appena finito di mangiare i fagioli alla catalana, cotti
con lardo, butifarra, una salsiccia locale, foglie d'alloro e un
pochino di cioccolata, quando osservai un lungo pane posato
sulla nostra tovaglia. Lo presi in mano, ne baciai l'estremità,
la succhiai leggermente in modo da inumidirla, e lo posai
di nuovo sul tavolo, ma questa volta ben diritto sulla sua
base ammorbidita. Avevo riscoperto l'uovo di Colombo: il