la mia vita segreta - il portale di "rodoni.ch"

214
LA MIA VITA SEGRETA
ricrebbero con tanta abbondanza da spezzare tutti i pettini.
Continuavo a dipingere il mio Uomo invisibile e scrivevo la
versione definitiva della mia Donna visibile.
Di tanto in tanto ricevevo la visita di alcuni amici surrealisti
locali: si odiavano appassionatamente fra loro, ed erano
già in parte divorati dal cancro delle ideologie di destra o di
sinistra. Io compresi subito che, non appena questi cancri
avessero raggiunto le proporzioni di veri serpenti, la guerra
civile sarebbe stata, in Spagna, qualcosa di ferocemente
grandioso, una testa di Medusa, con un ventre al posto del
volto e i serpenti al posto degli intestini, iliaca passione di
erezione e di morte.
Un giorno ricevemmo diverse lettere che contenevano,
tutte, cattive notizie. La galleria Goemans, che ci doveva ancora
un mese di arretrati, aveva dichiarato bancarotta. Luis
Bunuel aveva deciso di assumersi la produzione dellVlg;?
d'or, estromettendomi. Il capomastro di Cadaqués, annunciando
di aver quasi completato la casa di Port Lligat, chiedeva
altri soldi, per un totale doppio di quello contemplato
nei preventivi. E, come se ciò non bastasse, il nostro ricco
amico di Malaga partiva, per ignota destinazione, lasciando
detto che sarebbe tornato tra una ventina di giorni!
Avevamo ormai speso i pochi risparmi portati a Malaga e
ci restava, sì e no, di che vivere per quattro o cinque giorni.
Gala suggerì di scrivere all'Hotel de Barcellona affinché ci
spedissero i soldi lasciati nella cassaforte, ma io rifiutai, non
volendo toccare il sacro, e ormai insufficiente, denaro destinato
alla casa. Decidemmo di telegrafare a diversi amici parigini
perché ci anticipassero piccole somme su quadri che
avrei consegnato in seguito. Ma nessuno ci rispose, e altri
giorni passarono.
La sera raccogliemmo gli spiccioli sparsi nelle mie tasche e
li affidammo a un amico, di tendenze comuniste, capitato lì
per caso, perché telegrafasse all'Hotel de Barcellona. Promise
di farlo, ma un giorno passò, poi un altro, e non ricevemmo
nulla. Faceva terribilmente caldo, nella casa accanto un
ragazzo aveva massacrato sua madre, con le molle del fuoco.
L'esattore delle tasse trascorreva i tardi pomeriggi sparando
alle rondini. E non avevamo domestica, e in casa non c'era
assolutamente nulla da mangiare. Io capivo benissimo che la
colpa di tutto era mia, della mia ostinazione: sarebbe bastato
scrivere in tempo a Barcellona!
Gala tentava vanamente di spiegarmi che la situazione era
seccante, ma niente affatto tragica, potevamo trasferirci in