la mia vita segreta - il portale di "rodoni.ch"

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LA MIA VITA SEGRETA
«No, no! » protestavo. «Non avete capito, lo vedo bene!
Se aveste capito vi rotolereste in terra come faccio io! ».
Proprio mentre mi torcevo dalle risa, una mattina la macchina
del poeta surrealista Paul Eluard e di sua moglie si
fermò davanti alla nostra casa. Erano stanchi del lungo viaggio
poiché giungevano dalla Svizzera dove erano stati ospiti
di René Crevel. Mi lasciarono quasi subito per andarsi a riposare
e stabilimmo che li avrei raggiunti verso le cinque nel
loro albergo, il Miramar.
La moglie di Eluard, Gala, mi colpì per il suo viso intelligentissimo,
però mi parve di pessimo umore e seccata di trovarsi
a Cadaqués. Verso le cinque ci trovammo tutti intorno
agli Eluard e bevemmo insieme all'ombra dei platani. Io presi
un Pernod ed ebbi una piccola crisi. Il mio caso fu spiegato
a Eluard, che parve molto interessato. Ma gli altri, avvezzi
a mie crisi molto più gravi, ebbero l'aria di dire: «Questo è
niente; aspetta e vedrai ».
La sera, durante la passeggiata, discussi con Gala questioni
intellettuali e la meravigliai per il rigore che sapevo imporre
alle mie idee. Mi confessò più tardi che sulle prime mi aveva
giudicato una creatura insopportabile, perché i capelli
laccati e un'eleganza eccessiva mi davano un'« untuosità da
professionista di tango argentino ».
Effettivamente il periodo madrileno mi aveva lasciato un
frenetico gusto dell'ornamento. In camera mia stavo sempre
nudo, ma se soltanto dovevo andare in paese impiegavo
un'ora a farmi bello, incollandomi i capelli, rasandomi con
cura maniacale, indossando sempre pantaloni bianchi stiratissimi,
sandali fantasia e camicie in pura seta. Portavo anche
una collana di perle false e intorno al polso un braccialetto di
metallo. Per la sera, poi, avevo disegnato e fatto confezionare
con molta cura alcune camicie di tessuto pesante, scollate
e con amplissime maniche, che mi conferivano un'aria assolutamente
femminile.
Facendo un passo indietro, dirò che riconobbi subito in
Eluard un poeta della categoria di Lorca, vale a dire un poeta
autentico e grandissimo. Aspettavo con impazienza di sentirgli
lodare il paesaggio di Cadaqués, ma lui «non lo vedeva
ancora». Allora provai a sistemargli un piccolo gufo sulla testa:
non risi. Lo collocai sulla testa di Lorca: non risi. La virtù
particolare del mio gufo sembrava scomparsa e invano lo misi
su teste che abitualmente producevano le più efficaci combinazioni.
Finalmente situai il gufo sul marciapiede con la testa
all'ingiù, saldata al cemento dalle mie stesse feci. L'effetto