la mia vita segreta - il portale di "rodoni.ch"
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PARTE SECONDA 195<br />
Burìuel partì, carico delle note prese insieme. Avrebbe iniziato<br />
lui <strong>la</strong> produzione, affinché io potessi ritardare <strong>il</strong> mio<br />
viaggio a Parigi.<br />
Rimasi solo, nel<strong>la</strong> casa <strong>di</strong> Cadaqués. Facevo co<strong>la</strong>zione, nel<br />
sole invernale, con tre dozzine <strong>di</strong> ostriche, buon vino, cinque<br />
o sei cotolette fritte su un fuoco <strong>di</strong> viti. La sera, una zuppa <strong>di</strong><br />
pesce e poi merluzzo con pomodoro, o un gran pesce fritto<br />
con contorno <strong>di</strong> finocchi.<br />
Pochi giorni dopo ricevetti una lettera <strong>di</strong> mio padre, che<br />
mi scacciava dal seno del<strong>la</strong> famiglia.<br />
Non voglio rive<strong>la</strong>re qui <strong>il</strong> segreto che provocò una tale decisione;<br />
è <strong>il</strong> segreto <strong>di</strong> mio padre, è <strong>il</strong> mio segreto, e ci tenne<br />
<strong>di</strong>visi per sei dolorosi anni.<br />
La <strong>mia</strong> prima reazione al<strong>la</strong> lettera fu <strong>di</strong> tagliarmi i capelli. E<br />
non mi limitai a tagliarli, ma ad<strong>di</strong>rittura mi rasai <strong>la</strong> testa. Seppellii,<br />
in un buco appositamente scavato, <strong>la</strong> massa nera dei<br />
miei capelli e i gusci vuoti delle ostriche mangiate a co<strong>la</strong>zione.<br />
Poi mi arrampicai sopra una collinetta, da cui si domina l'intero<br />
paesaggio <strong>di</strong> Cadaqués, e là, seduto sotto gli alberi <strong>di</strong> olivo,<br />
trascorsi due lunghe ore, contemp<strong>la</strong>ndo <strong>il</strong> panorama del<strong>la</strong><br />
<strong>mia</strong> infanzia, del<strong>la</strong> <strong>mia</strong> adolescenza, del mio presente.<br />
La sera stessa prenotai un taxi che l'indomani mattina mi<br />
avrebbe portato al<strong>la</strong> frontiera. Là avrei preso <strong>il</strong> treno per Parigi.<br />
Prima <strong>di</strong> partire feci co<strong>la</strong>zione: pane tostato, ostriche,<br />
un poco <strong>di</strong> vino rosso, molto amaro. Mentre aspettavo <strong>il</strong> taxi<br />
scorsi, <strong>di</strong> prof<strong>il</strong>o, <strong>la</strong> <strong>mia</strong> ombra sul<strong>la</strong> parete imbiancata a calce.<br />
Mi misi in testa un guscio <strong>di</strong> ostrica, ed eccomi sull'attenti<br />
davanti a me stesso: Guglielmo Teli!<br />
La via che da Cadaqués conduce al passo alpino <strong>di</strong> Peni è<br />
tortuosa, e a ogni tornante si vede, sempre più ve<strong>la</strong>to, <strong>il</strong> v<strong>il</strong><strong>la</strong>ggio<br />
<strong>di</strong> Cadaqués. Il viaggiatore che <strong>la</strong>scia <strong>la</strong> Spagna si volge,<br />
all'ultimo tornante, per salutare <strong>il</strong> paese, ormai minuscolo,<br />
e <strong>la</strong>nciargli, con un ultimo amichevole sguardo <strong>di</strong> congedo,<br />
<strong>la</strong> promessa <strong>di</strong> un prossimo ritorno. Io non avevo mai<br />
trascurato questo estremo saluto al<strong>la</strong> <strong>mia</strong> Cadaqués. Ma<br />
quel<strong>la</strong> volta continuai a guardare <strong>di</strong>ritto <strong>di</strong>nanzi a me.