Sangue dal cielo - Sardegna Cultura

Pioveva a puàles.
Getti possenti d’acqua ostinata andavano a schiantarsi
contro la crosta granitica ammuffita di cespugli
grassi.
Il cielo aveva posizionato l’artiglieria pesante al gran
completo: obici e mortai. Acqua esplodeva in saette
d’acciaio battendo sulle superfici grigiorosate delle
rocce, deflagrando in una raggiera vaporosa di spilli
acutissimi.
Al quarto giorno, le montagne, le vallate, i colli che
circondano sa bidda erano diventati una spugna incapace
di assorbimento, rigurgitanti acqua inaccettabile.
E la terra intorno cominciava a dire che ne aveva abbastanza,
come se ogni giorno ne valesse dieci e fossimo
arrivati al quarantesimo del Diluvio, quando, per quel
pezzo di pane di Noè e per i suoi figli, fu chiaro che
l’acqua aveva portato ancora acqua e che il cielo, diventato
una brocca immensa, aveva versato pesanti biglie
di vetro contro il seccùme dei fieni, contro le terre
seminate, contro le schiene lanute dei bestiami, contro
i tetti di canna e le tegole, contro le crepe dei dirupi,
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