Sangue dal cielo - Sardegna Cultura

La guardai abbozzando un sorriso. I baffi impomatati
mi scattarono verso l’alto. – Si tratta solo di jongleries,
mia cara, – dissi, cercando di dare a quel mia cara
un tono paterno.
A quel punto le luci si spensero. La sedia rimasta
vuota affianco alla mia regina fu ben presto occupata
da un giovanotto restato in piedi fino all’attacco dell’orchestra.
Il fachiro Amhed Bessaui, reduce dai successi riportati
nei più famosi teatri del nuovo e del vecchio mondo,
era un uomo corpulento, scuro di carnagione. Si
posizionò al centro del palcoscenico invitando alla concentrazione
e al silenzio. Cominciò a parlare con voce
profonda. Un ometto in bombetta, apparso in proscenio,
traduceva simultaneamente dal suo curioso linguaggio.
– Quelli che state per vedere sono i risultati
della concentrazione di un uomo considerato santo.
Credono i sufi che l’incontro col Divino renda il corpo
puro involucro e l’anima corazza potente. Dolore e piacere
divengono semplici gradienti di debolezza, sintomi
di un incontro mancato, di un falso contatto… Allah
possa dimostrare la sua potenza!
L’oboe attaccò un pezzo avvolgente. I due valletti di
prima, questa volta seminudi, ma col turbante, portarono
in scena un braciere dal quale spuntavano barre
incandescenti. Il fachiro serrò le palpebre brancolando
verso le barre. Stringendo le labbra ne afferrò una
proprio nel lato incandescente.
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Il petto di Clorinda si gonfiò come a trattenere più
aria di quanta sarebbe stata necessaria per respirare.
Un uh secco secco le scaturì dalle labbra ad anello. La
sua mano guantata artigliò lo spazio davanti a lei come
a cercare un punto d’appoggio. Distogliendo lo sguardo
dal palcoscenico si voltò verso di me: aveva nel viso
un che di infantile come se non potesse fare a meno di
guardare qualcosa che le faceva paura.
– Jongleries, – le ripetei rassicurante.
Intanto dal teatro si era alzato un boato sommesso.
Un ohhhh di sgomento generale quando il fachiro aveva
appoggiato il ferro incandescente alla lingua…
– Un cordiale! – ordinai al barista. – Ne avete bisogno,
– le sussurrai.
La condussi a un tavolino aiutandola a sedersi.
Ora che l’avevo di fronte, potevo guardarla con agio.
Era meno giovane di quanto avessi creduto. Ma non
spiacevole. Il naso troppo pronunciato forse, e gli occhi
troppo ravvicinati, di un nero opaco. Qualche ruga
cominciava a segnarle il collo. Nell’insieme faceva
pensare a una donna fragile e tenace allo stesso tempo.
– Uno anche per me! – mi affrettai a dire, solo in
quel momento mi ero accorto che era arrivato un cameriere.
– Non ho l’abitudine di accettare inviti dagli sconosciuti,
– stava dicendo lei. – Ma dopo quello spettacolo,
mio Dio! Cavarsi gli occhi in quel modo! – esclamò
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