Sangue dal cielo - Sardegna Cultura

un’ora buona, ritornai in cucina, barbivattu e impomatato.
Né disse una parola quando mi vide indossare
il soprabito all’inglese sull’abito scuro, quello elegante.
Niente di niente nemmeno quando afferrai il paracqua
e spalancai l’uscio di casa… per uscire.
Ero furioso.
Il… Più grande spettacolo del mondo si teneva nell’Aula
Pubblica Municipale straordinariamente addobbata
per la bisogna… Proprio di fronte all’ingresso, dove
due valletti, in un costume che doveva sembrare indiano,
accoglievano lo scelto pubblico, c’era un goffo
piano rialzato bordato di drappi rossi che doveva fungere
da palcoscenico. Il fondale era una visione di
Bombay al tramonto. Per lo meno così mi parve. Ma
non ci giurerei. Molta gente che conoscevo come al solito:
salutai questo e quell’altro, feci i complimenti di rito
a questa e quell’altra signora, feci un cenno al mio
amico Poli che si pavoneggiava con due signorine in
blu, esponendo le sue lucidissime mostrine da maresciallo…
Vagai come un’anima in pena, nell’ultimo posto
dove avrei voluto essere: odiavo i fachiri, odiavo la
pioggia e quella sera odiavo anche me stesso.
Lei stava in piedi. Era bella. Si guardava attorno imbarazzata.
Aspettava qualcuno. Ero deliziato dalla gof-
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faggine del suo vestito che pareva malricucito sulla sua
persona snella e del suo cappello di paglia, con una
ghirlanda di fiori secchi.
Mi avvicinai a pochi passi da lei. – È occupato? –
chiesi indicando una sedia alla sua sinistra.
Abbassò la testa. Fece segno di no. Mi sedetti, non
prima di averla invitata a fare lo stesso. Ma lei scosse la
testa, riguadagnò lo spazio centrale in mezzo alla platea
e si diresse verso l’uscita.
La vidi ritornare proprio quando uno dei valletti faceva
tintinnare la seconda campanella.
Mi rialzai, per aiutarla a sentirsi a suo agio. Ora che
mi era così vicina potevo aspirare l’odore di mughetto
che emanava la sua nuca. Proprio nel punto da cui si
originava una massa di capelli neri come ali di corvo
raccolti in una crocchia sotto al cappello.
Suonò la terza campanella.
– Sieda, – azzardai vedendo che la sedia alla sua destra
restava vuota.
Scosse la testa. – Io non la conosco, – sussurrò con
più orgoglio che vergogna.
Mi presentai affilando il mento e porgendo la mano
senza il guanto.
Lei restò a guardarmi con sconcerto. Gli occhi nella
nebbia della veletta le erano diventati grandissimi per
la sorpresa. – Pattusi… Clorinda, – disse d’un soffio.
Da quella prospettiva il suo cappello di paglia, inghirlandato
di fiori secchi, inadeguato alla serata piovosa,
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