Sangue dal cielo - Sardegna Cultura

faceva l’effetto di una coroncina funeraria. Di quelle
che le orfanelle portano alle esequie dei morti importanti.
La mia faccia era sgomento puro. Altro che sconcerto.
Tuttavia, con un autocontrollo che non mi conoscevo,
sfiorai la punta della mano di lei nel gesto consueto
di chi suggella un incontro e, facendo questo, con un
dito saggiai la sericità del guanto che la avvolgeva.
– Coincidenza meravigliosa! – si affrettò a constatare
fingendo di aver afferrato il mio nome solo in quel momento,
dopo aver tirato indietro la mano come se l’avesse
posata su un piano incandescente. – Proprio stamattina
ho parlato di voi con mia sorella, – concluse
vedendo che il Salone cominciava a riempirsi di gente.
Fu a questo punto che Clorinda ebbe un leggero moto
d’imbarazzo.
– Aspettate qualcuno? – domandai dando un’occhiata
fugace e inquieta alla sedia vuota nel suo lato
destro.
Fece segno di sì. – Un’amica, – chiarì finalmente. –
L’ho aspettata fino al terzo campanello… Un contrattempo,
non sarà riuscita a venire. Non sapevo se entrare
o meno… Se lo sapesse mia sorella che sono entrata
da sola…
– Sono felice che abbia deciso di entrare. – La mia
voce esprimeva un entusiasmo sincero. Il primo della
giornata. Il primo da qualche tempo, a dire il vero. Me-
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raviglie della genetica: Clorinda Pattusi non assomigliava
in nulla alla sorella: era bella esattamente nella
misura esatta in cui quell’altra era brutta. “La mia piccola
regina bizantina,” questo pensai guardandola. Da
subito come deve accadere a un poeta: che sa. Non sa
perché, ma sa. E questo bastava persino a farmi dimenticare
la pioggia. – Mi consideri fin d’ora il suo cavaliere.
Sono solo anch’io: salviamo le convenienze.
Clorinda mi squadrò a lungo: ero alto, avevo un viso
largo non privo di fascino. Perché fingere, perché essere
modesti in questi frangenti? Avevo labbra carnose
incorniciate da una peluria corvina la cui cura avrebbe
potuto richiedere ore di applicazione, per quanto ne
sapeva lei. I miei occhi erano tizzoni di un nero profondo.
Le mani erano di un pallore trasparente, lunghe e
affusolate. Io so che Clorinda guardandole pensò: “mani
da pianista, mani da scienziato,” o, più semplicemente,
“mani da avvocato”. E invece no: mani da Poeta…
Fissavo il palcoscenico di fortuna con lo sguardo di
lei attaccato al lato destro del viso. Decisi che non mi
sarei voltato.
– Il bello è che è stata lei, la mia amica, a convincermi
a venire! E poi non arriva all’appuntamento… – commentò
Clorinda spostandosi la veletta dalla bocca. –
Non ero nemmeno sicura di volerlo vedere questo
spettacolo. Sono in apprensione, dicono che sia impressionante.
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