di Bruno Bontempo - Edit

36 Panorama
Letture
“Sicuro lo ga ciapà i ‘taliani...”
“Cosa i magna lèvero anche lori?”
“No, lori va in ristorante ogni giorno per marenda,
pranzo e zena... sempio, si che i magna lèvero anca lori,
cosa no ti ga fame ti?”
“Si mi..”
“E no te pensi che forsi i la ga anca lori, siora fame?”
“Mi pensavo che...”
“No sta star tropo tempo a pensar ti. Lasa che pensi el
manzo che ga la testa granda e ch’el no ga niente de far
tuto el giorno in stalla!”
Suono di tromba. Ripetuto più e più volte. Sempre più
vicino, sempre più forte. Così un soldato annunciava l’adunata,
il momento peggiore del fronte. Tutti stretti dentro ad
una trincea scavata nel fango, nello sporco, nel primo ventre
della terra. Tutti sull’attenti e tutti ad ascoltare un ufficiale
molto austroungherese, baffo e capèl col ciodo.
“Soldati abbiamo il compito di difendere i confini del
più grande impero della storia! Impalpabile deve essere
la paura di affrontare il nemico, quel maledetto esercito
reale italiano, quelle file di savoiardi francofone che dal
giorno alla notte s’inventano che Trieste è una città italiana!
Mai cadrà l’aquila che domina il porto più importante
dell’Impero! Mai Piazza Grande vedrà sventolare la sudicia
e bambina, bandiera tricolore...”
“Pss...”
“De chi el parla?”
“Sta bon, dopo te spiego...”
“...mai il nostro imperatore massimo, duce di ogni battaglia
contro gli italiani sin dai tempi di Lissa, permetterà
che questo piccolo paese possa minare secoli di totale fedeltà!
Mai. E mai potranno pensare le altre potenze di promettere
nostri terrirori ad altri in caso di impossibile loro
vittoria! Non c’è, non esiste la parola sconfitta nel nostro
esercito, dobbiamo fare in modo che Trieste e l’Istria non
siano mai italiane!”
“Cosa c’entremo noi, Lucio?”
“Sta bon, sempio!”
“...mai lasceremo queste terre per noi così importanti,
mai lasceremo a questo nemico i nostri baluardi, le nostre
torri di difesa dell’Impero! Non una bandiera italiana
sventolerà sul colle di San Giusto! Mai il loro vessillo potrà
trovare posto sui municipi istriani, mai per le strade di
Pola si sentirà la lingua del diavolo italiano...”
“Ma i no parlà za italian a Pola, Lucio?”
“La prossima che te disi no rispondo de mi...”
“...perchè queste sono regioni del nostro grande Impero,
sono per il nostro Imperatore più importanti della
sua stessa vita! Non dovete essere timorosi, abbiate fede
nell’Austria-Ungheria, la vittoria è vicina! Gli italiani
sono in ritirata, a nord già nostre divisioni attaccano da
un paio di giorni quelle nemiche, molti soldati scappano
e disertano...”
Così almeno per mezzora. Ogni qualvolta l’ufficiale
aveva voglia di dire qualcosa. Ogni qualvolta gli arrivavano
degli ordini da eseguire con prontezza. Adunata,
adunata, il tenente deve dire qualcosa. E sempre le stesse
cose, sempre gli stessi proclami, le stesse storie di italiani
in fuga dal loro esercito, le bandiere da bruciare, il fronte
da sfondare, i contatti da non avere, le fucilazioni, la corte
marziale.
Come sempre tutto finiva con delle urla veementi,
cariche di forza, di passione e di trasporto. Appena finita
l’adunata gli sguardi si cercavano, si ponevano le stesse
domande. E i molti istriani chiusi dentro a quella trincea
buia come la signora in nero, si stringevano nei dubbi,
nelle paure di non aver capito niente di tutto il discorso o
semplicemente se ne fregavano. Da qualche parte correva
la voce che istriani e gente del Quarnero, assieme in un
battaglione, cantassero delle canzoni mentre marciavano.
Niente di strano se non fosse che erano canzoni che parlavano
di diserzioni e della voglia di veder la guerra, prima
o poi finire. Questo gli austriaci non lo potevano sapere,
anche perché molti ufficiali l’italiano non lo capivano e, di
conseguenza, poteva capitare che qualche baffuto ometto
dalla divisa piena di riconoscimenti si mettesse a fischiettare
una canzone di tradimento. Senza sapere di esser deriso
da molti.
Lucio aveva combattuto sul fronte dei Carpazi, contro
l’impero dello Zar, contro i cosacchi, gente che a cavallo
sembrava volare tanto rapide erano le loro azioni. Erano
partiti da Pola e via mare erano arrivati a Fiume, non esattamente
in riva, un po’ più verso Sussak. Dopo l’ormeggio,
tutti i militari dell’esercito imperiale erano scesi dalla
Ulan, raggruppati secondo preciso e svevo ordine, messi
in marcia e mandati verso quella linea da difendere che era
molto, molto distante. I Carpazi più che distanti erano un
vero e proprio incubo. Dopo la bollente uccisione di Francesco
Ferdinando, quella frontiera orientale era diventata
meno sicura. Non che gli ucraini, i rumeni o i moldavi fossero
gente strana o piena d’odio verso l’Impero austrungarico,
era solo che la Russia aveva chiaramente espresso
il suo amore verso Belgrado e non poteva tradire la città e
l’onore serbo. Almeno non in quel momento di così grave
bisogno perché erano, i serbi, accusati di aver ucciso
il principe ereditiero e sua moglie, cosa che aveva scosso
tremendamente i già scarsi ed inconsistenti equilibri in
quella penisola balcanica.
San Pietroburgo non poteva lasciare i fratelli serbi in
balìa del senso di rivalsa e di nemesi austroungheresi. Così
intere divisioni, composte da uomini di ogni provenienza,
si ritrovarono assieme in una marcia verso i Carpazi.
Gente da ogni dove, dalmati, istriani, croati, sloveni, boemi,
moraviani, ungheresi, slavoni, italiani, bosniaci, forse
anche qualche musulmano. Tutti insieme su una linea
di confine.
Due imperi contro.
I serbi tra i due.
Lucio sin da quando era partito da Pola aveva pensato
che l’unica cosa importante, ma veramente importante, era
quella di tornare a casa, lassù in Istria, vicino a Montona.
Là era casa, il resto, la guerra, i cosacchi, i campi montati
in un paio d’ore e rismontati ancora più velocemente, non
lo entusiasmavano. A casa aveva lasciato la morosa e il
vecchio. La mamma era morta, papà Anselmo era in gamba
e se Nerina avesse avuto bisogno di conforto o di sue
notizie, lì a San Piero de Portole li avrebbe trovati.
Ucio, facile e parsimonioso soprannome, teneva sempre
un diario, voleva che tutte le cose viste durante la guerra
restassero per sempre nella sua memoria. Certamente le
cose belle, i sorrisi della gente ungherese vicino a Maribor,
lo sguardo del marinaio dalmato a bordo della Ulan