FABRIZIO COSTANZO WORK IN PROGRESS 1

TRACCE CHE NON SI CANCELLANO
Quello che rimane indelebile nella memoria dell’anima è l’idea che i sogni e la realtà, i rumori ed il silenzio, l’ordine ed il
disordine possono convivere, al di là della storia e della “Storia”, e dare un senso a questi attimi – ora forti ora deboli –
che si susseguono e che sono il noi che rimane. Sono queste le tracce che le opere di Costanzo e Pintaudi hanno lasciato
dentro di me. Ed è un bene che tutto ciò nasca dalla perplessità, anzi con la perplessità, di due stili, dei relativi
temi, che non si assomigliano, che si respingono quasi. Perché, dopo, ti accorgi che non è così, che una “traccia” non
cancella l’altra, che la forza del loro insieme – non nel senso della commistione, ma della comunione – sta in quello
che non si vede, nella epochè che permette il raccoglimento e suggerisce alla mente.
Entrare nella pittura di Costanzo è come fare un sogno ad occhi aperti, trovarsi in un passato che è anche presente e,
insieme, proiezione mitopoietica: la disciplina dei colori (non il blu della notte, non il giallo del sole, ma quel blu, quel
giallo), l’ordine apparente degli oggetti (case, alberi, fogli di carta, vivi come solo ciò che “comunica”), la simbolicità
evidente dei piccoli dettagli ricorrenti (un segno, oserei dire, montaliano dell’esistenza) danno la sensazione del viaggio
ideale che non riesce a (non vuole) rinunciare del tutto alla realtà, ai sentimenti – percorso metafisico intriso di fisicità.
Nell’arte di Costanzo nulla è gridato, ma come sussurrato e, per questo, lontana dall’oggi più volgare; nulla è freddo,
ma, al contrario, tutto è pieno di amore: amore per ciò che rimane, ancora, nel naufragio del nostro tempo; amore per
un passato che può essere di nuovo presente; amore per l’arte, infine, come ultimo baluardo, arma invisibile, agape. E
così, l’arte di Pintaudi, nella sua estrema, violenta, fisicità, si integra con quella di Costanzo per il suo disperato tentativo
di fissare l’hic et nunc, e di fissarlo con ironia, con il sorriso distaccato dell’occhio di un dio che crea e si diverte della
sua creatura. Qui non ci sono colori pieni, linee ordinate, oggetti simbolici, eppure tutto quello che c’è, e che ha forma,
parla una lingua vera, perché è tutto quello che viviamo, di cui siamo impastati, che ci piaccia o meno, “polvere fango
olio acqua catrame fumo sangue (…)”, anch’esso traccia fissata in eterno dentro di noi.
Francesco Scrima / Tracce - Sanpaolo Palace Hotel – Palermo, giugno 2008