2º Prêmio Construindo a Igualdade de Gênero - CNPq

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2º PRÊMIO CONSTRUINDO A IGUALDADE DE GÊNERO
gente tão amoral exigindo comportamentos puritanos, quando seu atavismo a impele a atos
intrinsecamente considerados subversivos. Clamo, ora!, que desvelem esses preconceitos
incabidos, uma vez que sou forjada no fogo das contradições do meio; me sinto uma das
almas que saiu da caixa aberta por Pandora, e com certeza não sou a esperança. Esperança...
A chamo morte. Ela é a única coisa que conheço que pesa feito pluma, diante da insustentável
passagem pela vida.
O rádio toca músicas alegres. Apregoam a possibilidade de ser feliz - como, onde? Ao
redor, um cinturão de indiferença mergulhado na discrepância social. Dentro de mim, aridez:
desertificada depois de anos como inferior. Minha honra é minha pele, e sei que ela não é de
anéis – ela vai com os dedos... Este tempo corre efêmero, e só o vejo pelo espelho, arrancando
o único orgulho que tenho.
Deixar viver a criança, um outro eu... Vai embora de qualquer jeito: pela fome, pela
indiferença, pela morte. Não adianta argumentar que ele pode ser feliz: quem vai apresentar
a boa sorte ao meu filho, se eu própria não a conheço? Aqueles que por mim nunca fizeram
nada? O governo, que vira as costas? Os dos condomínios fechados, os artistas, os banqueiros,
os fiscais, cada um continua seu caminho, descrito miúdo desde o descobrimento desse país.
Sou aquela ex-escrava, depois a mulata encardida, a menina pobre sem modos, moça negra de
pouca educação, mulher-da-vida que não teve oportunidade. Está óbvio: é sina. Ainda não vi
sinal de mudança; o que importa isso aos outros?
Eu não posso acrescentar ao percurso severino outro mambembe; como contribuição ao
espetáculo, já basto eu. Não me iludo: sou mister aos luxos dos barões – sustenho o outro lado
da balança. Penso, portanto, que deveriam me ter mais cara (desculpas pelo trocadilho) – que
tola, de que forma susteriam os pratos, se me tratassem algo melhor?
Corro o risco de morrer: se aborto, pelas dificuldades da recuperação; se sustento, acabo o
ganha-pão. Bem sinto, a desgraça acaba por aqui. Seja feita a vossa vontade.
***
Essas palavras não são pensadas, borbotam sem querer. Eu não tenho como dizê-las: não
me pertencem. Não aos meus dedos, não à minha língua, não aos meus passos; meus olhos
escorrem o peso da minha história esquecida – essas palavras são o sal das minhas lágrimas.