Download PDF 'Alle Geschichten' - Deutsche Guggenheim

vorbeifuhr setzte ich mich auf. Das Fenster öffnete sich nur einige Zentimeter, aber das
genügte, um die Öffnung der Waffe zu sehen, die auf Djamal gerichtet war. Ich stellte mir
vor, seinen letzten Herzschlag zu hören als die Kugel seinen Körper durchbohrte; ich stellte
mir vor, wie sein Herz für immer verstummte. Ich kann mich nicht daran erinnern, dass ich
zu Djamal eilte, aber plötzlich lag sein Körper in meinen Armen. Er schaute mich an,
stammelte unverständliche Wörter, und dann sah ich, wie er aufgab. Das Licht, das immer in
seinen Augen funkelte, erlosch. Ich umklammerte ihn und weinte auf seiner noch warmen
Schulter. Langsam kamen Menschen aus ihren provisorischen Hütten aus Wellblech und
Unrat hervor; sie standen da und starrten. Einer kam zu mir und legte seine Hand auf meinen
Rücken. „Früher oder später sterben wir alle,“ flüsterte er mir zu. Ich wünschte mir, er wäre
später gestorben, hätte mich nicht so alleine gelassen. Nach einer Weile kroch die Sonne
über den Horizont hervor, sie schien auf die rote Pfütze von Djamals Blut. Ich richtete mich
auf. Es dauerte eine Ewigkeit, Djamal zum Fluss zu tragen. Ich atmete tief ein, blickte ihn
noch einmal an – Djamal, mein Bruder – und warf seinen leblosen Körper in den Strom.
Warum konnte ich ihn nicht behalten; ich hätte ihn gerne im Friedhof begraben lassen, aber
dafür hatte ich kein Geld. Ich wünschte mir, ich könnte sein Bett der Ewigkeit besuchen,
jeden Tag, seinen Namen in Stein hauen, damit sich alle an ihn erinnern würden. Ich habe
versagt; vergib mir, mein Freund.