Bolívar el martirio de la gloria

Bolívar, el martirio de la gloria
—Me la esperaba, señora. También sus perros, atolondrados desde
esta tarde.
—Tienen buen olfato los mastines. Y usted, José, ¿acaso en sueños?
¿O de pura intuición?
De una habitación llega un rumor de voces.
—Voy y vuelvo, mi señora Manuela —dice Palacios con todo y
venia.
Manuela pasea por la biblioteca: una amplia sala empapelada, iluminada
por una gran araña de cristal tallado. Priva el rojo, acaso del
Tintoretto. Sobre los estantes ve llegar la sombra del Libertador. Voltea
y encuentra un rostro macilento y arrugado, los cabellos cenicientos. Él
la abraza con delicada ternura, y le dice, conmovido:
—¡Mi Manuela, mi bella Manuela!
Manuela le observa, toma su cara y le pregunta, al borde de las
lágrimas:
—¿Qué pasó contigo?
—Son las canas que me dieron tu ausencia.
—Galán y mentiroso.
—Bella y altanera, como siempre. Ven, acompáñame, viejos
amigos te esperan.
Como un guiñapo el corazón. El foete, fuerte, cayó sobre su bota.
Levantó la barbilla de mujer y coronela.
Bogotá. Quinta de Bolívar. Noche de febrero
Irrumpen en una sala púrpura, amplia, iluminada. Fulguran las
charreteras.
—¡Señores! Manuela en Bogotá —la voz del Libertador tiene el
color de la lisonja.
Inclinan las cabezas varoniles y compuestas. Manuela la suya, sin
perder su aire. Camina hacia el grupo, pasa a un lado de Córdova, sin mirarle,
saluda efusivamente a Ferguson, abraza a Santana, estrecha los brazos
de O’Leary y de Wilson, extiende una mano y un gesto fraterno al coronel
Ibarra, y detiene sus pasos frente a Pepe París.
—Mi distinguido amigo, Pepe París —dice el Libertador.
—A sus pies, señora —dice París al tomar una mano de Manuela
y besarla.
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