Bolívar el martirio de la gloria

1828
Cartagena. Calle. Amanecer de abril
Calle desierta. Un hombre embozado, bajo un portal, vigila la casa
de Padilla. La puerta es abierta para dar paso a dos militares que salen,
apresurados. Un silbido atraviesa el silencio. Por el lado opuesto un
farol ve pasar a seis hombres armados que dirigen su marcha hacia el
portal.
Cartagena. Barrio de Getsemaní. Noche de abril
Padilla y el mulato observan, metidos en la oscuridad, una parranda
de gente del barrio. Tocan tambores. Hombres y mujeres
bailan y charlan alumbrados por hogueras dispersas en la calle, bajo la
noche azulada y fulgurosa de estrellas. Alguien llega desde un muro
arruinado.
—Están llenos de aguardiente, como para tirarlos al mar. Muy
pocos aceptan rebelarse contra el general Montilla.
—¿Cuántos están dispuestos? —pregunta Padilla.
—Si acaso unos diez —responde el hombre.
Rumba el sortilegio. Crecen los tambores y las crepitaciones de las
hogueras. Una mujer asoma por una ventana y hace señas a Padilla.
—Vuelvo pronto —dice Padilla, con las manos ajustando los
pantalones.
Contra la espalda de Padilla el hombre comenta:
—¡Si lo dejan!
Padilla salta la calle y llega a la casa. Toca a la puerta. Una mujer
cobriza, blusa almidonada, florida enagua, pies descalzos, la abre.
—No seas necio, José, ningún negro va a levantar armas contra
nadie. Piérdete antes de que sea demasiado tarde.
Padilla la abraza con furia y le muerde el cuello, lujoso y brillante,
mientras la mulata deja caer el trapo que la cubre. Almizcle en sus
axilas.
—Échate en el suelo para despedirte —dice la mujer.
El retumbo de los tambores acompaña los ardores del almirante.
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