Bolívar el martirio de la gloria

Bolívar, el martirio de la gloria
respirar el aire frío de la noche. No pudo evitar las lágrimas: pocas,
gruesas, verdaderas.
Bogotá. Casa de Santander. Mañana del 30 de abril
Había amanecido con las narices dilatadas. La cabeza zumbándole
en extremo. Frías las manos, fríos los pies, con una punzada en la boca
del estómago. Vio en los labios de su mujer de turno un ligero temblor,
los ojos tristes, la mirada incierta, sus párpados aleteando como alas
de mariposa maltratada. Mañana me voy a casa de Nicolasa —pensó.
Sorbió el chocolate: quemaba. Sopló en la taza, con el rabillo del ojo
puesto en la mujer: jarra en mano temblorosa cambiando el agua al florero.
Secos, de tormenta, los trinos de los pájaros. Un silencio hosco.
Volvió a su habitación para mirar el espejo y buscar el semblante de su
cara: vacilante, desconfiado, triste, eso es: triste. Acomodó la charretera
en sus hombros. Taconearon sus botas. Salió con la cara erguida,
dispuesto a enfrentar las cosas a su manera, la congoja como una piedra
en el ojo. Él era el vicepresidente de la República, encargado del Poder
Ejecutivo.
Caracas. Cuartel general. Despacho de Bolívar. Tarde
del 30 de abril
Comentó con el doctor Revenga los términos de la carta que escribiría
a Sir Robert Wilson, en atención a su apreciable carta de 20 de
marzo. Estimaba el juicio de su Secretario de Estado. Su ponderación.
Modales de curtido diplomático, aunque no hubiera ejercido el oficio.
Revenga tenía muchas virtudes, pero una que le atraía particularmente:
prudencia. Trataría de ser prudente con el Sir Wilson, como siempre,
pero sin acentuados distingos.
—Tengo la impresión —dijo Revenga— de que Sir Robert Wilson
disfruta su sinceridad, poco usual en los políticos ingleses.
—¿Solo inusual en los ingleses, mi doctor?
—Pareciera una propiedad del ejercicio político, general.
—Particularmente de los trepadores.
Por el corredor una voz:
—Lo deja el coche, doctor.
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