Bolívar el martirio de la gloria

Bolívar, el martirio de la gloria
—Así me gusta, amigo mío —dijo Triana, pero en su euforia dio
un tumbo y cayó de espaldas en el suelo, enredando sus pies con las
patas de la mesa. El pulpero de vaina alcanzó a levantar los pocillos
que llevaba en las manos y echar su cuerpo hacia atrás, para esquivar
a Triana, quien acertó a mirarlo con los ojos entornados desde el piso
regado de aguardiente.
Sin pagar la cuenta huyó el paisano como alma que lleva el diablo.
Bogotá. Cuartel de artillería.
Medianoche del 24 de septiembre
El subteniente Francisco Salazar despertó sobresaltado por los
tropezones de Benedicto Triana.
—¿Qué pasa?
—Soy yo —respondió Triana, balbuciente.
—Acuéstese, capitán.
—¡Primero óigame! —gritó Triana, furioso, y agregó con un
nuevo aire: —Vengo de la logia donde me protegen todos y hemos de
joder a ese viejo Bolívar, que ha dado en un tirano.
Salazar giró sobre el catre y puso los pies en el suelo.
—¡¿Cómo dice, capitán?!
—He adelantado mucho con los muchachos del Vargas, que son
muy decentes. ¿Me entiendes?
—Duerma, capitán.
—¿No sabe usted que yo soy masón?
—Yo no sé nada de eso, capitán.
Triana fue por su catre, tambaleante y festivo. Rezongó. Regresó
por Salazar y encontró unos ojos despabilados contra el techo.
Bogotá. Palacio de San Carlos.
Amanecer del 25 septiembre
Escrutó a Francisco Salazar, azorado y trémulo. El subteniente
tenía la lengua vuelta un enredo.
—Como usted no se vaya pronto para el Cauca, verá usted..., así
me dijo en su resaca.
—¿Algo más subteniente?
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